Подарок для шейха. Я не стану твоей. Арина Асовская

мои щеки. Если он сделает еще один шаг…

      Опускаю голову, смотрю себе под ноги. Тяжелый у него взгляд, будто шейх видит меня насквозь. Эмоции, мысли и намерения. Так и хочется съежиться, спрятаться, скрыться.

      – Ты стала похожа на женщину, – глубокий расслабленный баритон. Имран заносит руку над моей головой, а у меня душа уходит в пятки. Он ведет пальцами вдоль моего лица по краю шейлы. Берет за подбородок, заставляя поднять голову и посмотреть на него. – Вахида заставила или ты по своей воле платок надела?

      – Вахида угрожала мне, – отвечаю и внимательно слежу за его реакцией. Чью сторону Имран займет? Мою? Или Вахиды? – Сказала, что прикажет высечь плетьми. Она меня запугала!

      Уголок его рта вздрагивает, чуть приподнимается.

      Улыбнуться хочет?

      Нет. Не стал.

      – Ты готова была перегрызть горло людям Абдуллы. Мужчинам, – подчеркивает голосом последнее слово и продолжает: – Но испугалась старую служанку, которая должна прислуживать тебе? У тебя неправильные установки в голове. В доме строгая иерархия. Только я и члены моей семьи имеют над тобой власть. Ты должна была надеть платок. Потому что я так захотел. А не потому что Вахида сказала. Наложница, которая ставит себя на ступень ниже служанки не заслуживает моего внимания, – он убирает руку от моего лица и хмурится, задумавшись о своем: – И на будущее… Женщин в моем доме наказываю только я. Но никогда не использую для этого плеть. И не стану.

      Он вроде отчитывает меня, но делает это так… что я не расстраиваюсь, не чувствую себя виноватой за трусость перед Вахидой, а выдыхаю с облегчением.

      Он не считает меня рабыней. Даже после того, как ему отдали меня, как вещь.

      Меня коробит от того, что придется ему “тыкать”, но в арабском обращения на “вы” нет.

      – Только ты и члены твоей семьи. Я запомню, господин Имран.

      Он кивает.

      – Как тебя зовут?

      – Мира.

      – Арабское имя? – удивленно приподнимает бровь Имран.

      Судьба или нет, но даже мое сокращенное имя связывает меня с Востоком, потому что оно идентично арабскому. Мне как будто с рождения был предначертан плен во дворце шейха.

      – Славянское. Мирослава я, – поясняю и вдруг молнией бьет в голову мысль. И как только я могла забыть… Ни разу за дни плена не вспомнила о нем.

      Паспорт!

      Сущий пустяк на первый взгляд. В моей-то ситуации… думать о забытых в отеле вещах.

      Но нет. Нет.

      Это важно. Важно настолько, что я начинаю сильно нервничать.

      Я не собираюсь надолго оставаться здесь. Не буду игрушкой в руках этого шейха.

      Я сбегу. Найду способ и сбегу. Мне нужен паспорт. Я должна улететь в Москву, потому что в Дубае меня найдут, где бы я ни пряталась.

      – Что такое? Ты хочешь мне что-то сказать? – Имран сощуривает глаза, заметив волнение на моем лице.

      Я киваю.

      Хотя бы попытаться стоит…

      – Мой паспорт остался в отеле. Номер был оплачен всего на неделю, а я не знаю, сколько дней прошло и где сейчас мои вещи…

      – Зачем он тебе? – обрывает