Название | Москве не хватает любви |
---|---|
Автор произведения | Алексей Андреев |
Жанр | |
Серия | |
Издательство | |
Год выпуска | 0 |
isbn | 9785006434691 |
– Не-а, не хочу.
– Сам-то, насколько я знаю, в нормальной семье рос, да? Но не всем же так повезло.
– Слушай, я одного не понимаю – если эти твои семьи все из себя такие малоимущие, нахрена они стали многодетными, а?
Ира замолчала, и на ее милом личике отразилось раздумье. Похоже, она и вправду собиралась что-то ответить на мой риторический вопрос.
– Ир, не обращай на него внимания, – встрял в наш разговор Кирилл, – Он за всю жизнь ни на кого кроме себя ни копейки не потратил.
Это была, конечно, не совсем чтобы ложь, но и не совсем чтобы правда. Впрочем, объяснять мне ничего не хотелось, и я просто отвернулся к монитору.
Кирилл пообещал, что спросит у соседки, имевшей в хозяйстве двух малолетних отпрысков, насчет ненужных вещей, и, если что-нибудь найдется, обязательно принесет. На этом обсуждение гуманитарной помощи было окончено, и Ира ушла. А я еще какое-то время сидел, глядя на оставшееся после нее пустое место посреди кабинета и думал о том, что семью, в которой я рос, вряд ли можно считать абсолютно нормальной. Но она, по крайней мере, не была малоимущей, а, значит, мне и вправду повезло. Иногда отсутствие невезения – это уже удача…
– Красивая девка, все-таки, – самым наглым образом прервал мои размышления Кирилл, – Повезло тебе.
– Иногда отсутствие невезения – это уже удача.
– Чего?
– Да ничего. Ты надоел уже со своими комментариями. Мы просто ходим попить пива после работы. У меня с друзьями в последнее время дело совсем плохо стало, а пива-то хочется. Не одному же в кабаке вечно сидеть?
Кирилл ухмыльнулся и ничего больше не сказал. Естественно, он знает, что я ему вру. И я знаю, что вру ему. Где-то с начала лета мы с Ирой все чаще стали ходить в «Причал», и все дольше там сидеть. Вот и сегодня тоже пойдем. Означает ли это что-нибудь кроме того, что нам нравятся слабоалкогольные напитки? Да, пожалуй, означает. Вот только вовсе не то, о чем думает Кирилл. Ира регулярно зовет меня в бар не потому, что я ей нравлюсь, а потому, что это она мне нравится.
– Ты книжку прочитал уже? – спросила Ира, когда мы уселись за тот же столик, что и в прошлый раз.
– Нет еще, в процессе.
– Да чего там читать-то? Я за одни выходные осилила. Помню, в юности мне Гиллиам очень нравился. Он смешной.
Ну да, Гиллиам – смешной, тут поспорить сложно. Но с чего она взяла, что мне нравятся смешные книги? С чего она взяла, что мне вообще нравятся книги? Последний раз я много читал, когда в двадцать лет сломал ногу, поскользнувшись на замёрзшей луже, и почти всю зиму просидел дома. Смартфонов тогда еще не было, а от телевизора меня уже тошнило, вот и пришлось целыми днями только тем и заниматься, что читать. Гиллиам, Брэдбери, Толкиен, Кизи, Сэлинджер… Я освоил почти всю папину книжную полку, но любителем литературы так в итоге и не стал. Занудные они все какие-то, эти писатели. Даже