Коллекционер безумия. Александр Назаров

подвергну себя опасности там. А еще тебе становится не по себе, когда я начинаю говорить о том, что ты чувствуешь. Сейчас тебе становится жутко. А сейчас ты начинаешь злиться…

      Девушка смяла газету в руках.

      – Хватит. Прекрати. Я никуда тебя не проведу, пока не узнаю, зачем тебе это! Ни один человек не захочет в Желтый городок. Пауль, ответь, – она резка сменила тон на умоляющий, – зачем тебе в психбольницу?

      – Мне нужно разобраться в себе, – прозвучал заученный ответ.

      – Для этого есть психолог. И не надо напоминать, что ты сам психолог. Кто-то должен защищать защитников. Ты не сможешь понять себя в окружении больных. Это так не работает.

      Пауль нахмурился.

      – Я и не думал, что ты меня поймешь. Никто не понимает.

      – Вот только фраз героя романтизма не надо. Чтобы я смогла тебя понять, ты должен мне рассказать чуть больше. Пауль, не все люди могут понимать друг друга с полуслова.

      Парень сделал пару шагов по ковру в сторону своей подруги и наклонился поближе.

      – Посмотри мне в глаза, Шейла, загляни туда. Ты видишь там своё отражение? Какое оно? Каким ты его видишь? Видишь ли ты лазурный ореол вокруг себя?

      – Пауль. Но ведь это твоя радужка…

      – А я так вижу тебя. Вижу всех. Знаешь, почему вокруг тебя синее гало? Потому что ты добрая и отзывчивая. Ты обязательно поймешь мою просьбу и поможешь мне. Я знаю.

      Его взгляд потерялся в пространстве на минуту-другую.

      – Ну да ладно. Мне пора, дела не ждут, – он вышел в прихожую, накинул на себя пальто и начал обуваться.

      – Я бы очень хотела помочь тебе Пауль, – прокричала ему Шейла из комнаты.

      – Я знаю. Я знаю. Спасибо за приглашение. Еще увидимся, мне правда пора.

      Пауль вышел на оживленную улицу и стал направился в сторону места работы. Дорога скользкая: печальное последствие резких перемен погоды. Весна уже началась, а потому, что растаяло днем, замерзло вечером. Слякоть и грязь стали верными спутниками улицы, а соль, которой эту улицу обильно посыпали, быстро въедалась в обувь и брюки.

      “Какой цвет следующего прохожего? Красный, конечно, красный! А следующего? Конечно, красный! Конечно, красный! Почти у всех красный. Вот бы побольше синих. Конечно, красных винить не в чем, они успешные замечательные люди, но слабо понимают других. С другой стороны, вот вижу их, а в глазах столько проблем, столько бед. Столько груза на сердце. Мне их искренне жаль, этих красных”

      Пауль Ларкин частенько чувствовал себя межзвёздным странником, шагая по улице. Черные стены домов очерчивались желтыми огнями фонарей. Вокруг проплывали, проползали и пролетали фигуры людей. И у каждого голова – звезда. Дыхание замирает, и чувство, будто находишься в скафандре. Люди одаривали его краткими странными взглядами, он всегда отвечал взаимностью, при этом чуть больше задерживая свой взгляд на людях. Многие отбрасывали взгляды, едва в их зрачках отражался желтеющий взгляд зрачков Пауля, в коих, в свою очередь отражался свет уличных фонарей.

      У человека