Коллекционер безумия. Александр Назаров

с ним всё хорошо, не переживайте.

      Обратно домой Шейла шла в еще более подавленном состоянии, чем по пути в полицию. Чувства внутри неё бурлили подобно кипящему маслу. Подобно воде, брошенной в кислоту. С одной стороны, она невероятно переживала за Пауля, а с другой, она была в гневе на него. Только он мог вот так просто взять и исчезнуть без следа. Если с ним всё хорошо, то это просто верх эгоизма с его стороны.

      Она вернулась на квартиру своего друга, где начала рассуждать:

      – Я не должна исключать вариант, что он решил свести счеты с жизнью. Что я такое говорю? Но ведь это правда, у него так часто случаются перепады настроения, что это действительно нельзя исключать.

      Быть может, он оставил где-нибудь записку? Шейла начала осматривать квартиру в поисках хоть чего-нибудь. Конечно, это не хорошо рыться в чужих вещах, но разве у неё есть выбор? Через некоторое время безуспешных поисков девушка наткнулась на небольшую записную книжечку на дне нижнего ящика записного стола.

      Открыв её, она увидела целые страницы, изрисованные каракулями, многие из которых представляли собой этакие силуэты людей. Вокруг голов каждого краской было намазано что-то типа нимба.

      – Так вот, о чем он говорил.

      Помимо них в книжке были отдельные фразы или заметки.

      “Ехал сегодня в трамвае. Было очень тесно. Не мог стоять где-либо, кроме как у двери. Почему все чувствуют ко мне злость? Там было же не протолкнуться”

      “Сегодня видел, как сорились мать с дочкой. Мать ненавидела свою дочь. Дочь хотела умереть"

      “Люди в больнице ненавидят меня и друг друга. Мы все в одной лодке. Я их тоже ненавижу”

      “Слепой на рынке рассказывал историю. В его истории не было ни одного правдивого слова. Да и слепым он не был. Хотелось избить его, но сдержался. На этот раз”

      “Я надоел Шейле. Она больше не хочет меня видеть. Хочу умереть, хотя понимаю, что не умру. Да и не хочу я, в принципе”

      – Нет. Это не правда, – прошептала девушка надломившимся голосом.

      “Если бы я мог ей помочь. Но я не могу помочь и себе. Лезу в чужие души, не зная свою”

      “А что, если я просто выродок?”

      “Приехал к родителям. На пороге увидел, как они смущены моим приездом. Им он явно не в радость. Они меня терпят. Развернулся и уехал. Вечером мне позвонили со словами “ты дурак что ли?”. Спасибо, мама”

      “Жрецы твердят о спасении. Иногда мне кажется, что мы не заслужили спасения”

      “За ореолами есть что-то еще, и это меня пугает”