Цвет греха. Белый. Александра Салиева

поэтому.

      Поразмыслила бы, как следует, но отвлекает…

      – Где именно лежит? – уточняет у меня Айзек, обернувшись.

      – В спальне, – не сразу соображаю верный ответ. – Верхний ящик комода.

      Блондин кивает. Передает полученную информацию. На этом их разговор исчерпан. Но не моё проснувшееся любопытство. Хотя всё равно ни о чём таком не спрашиваю. Отворачиваюсь к боковому окну, наблюдая за тем, как среди мелькающего перед глазами пейзажа становится всё меньше и меньше городских зданий. Молча делаю выводы. В том числе о том, что ключи от моей квартиры никому не требуются, а дорога ведёт в аэропорт.

      – В бардачке есть влажные салфетки. Тебе стоит ими воспользоваться, – нарушает недолгое молчание Янг.

      Лично меня уже не интересует, как я выгляжу. Но и тут никак не комментирую. Просто ищу то, о чём он говорит. Как только нахожу, вскрываю упаковку, но не спешу ими пользоваться. Внедорожник сворачивает к заправке, и более заманчивой кажется мысль наконец нормально умыться, воспользовавшись туалетным помещением внутри небольшого маркета, он там точно есть. Вот только выйти наружу мне не позволено.

      – Я скоро вернусь, – бросает Айзек, прежде чем выбраться на улицу.

      Едва дверца с водительской стороны захлопывается, доносится глухой щелчок. Все замки заблокированы.

      – Можно подумать, и впрямь похищение, – язвлю в сердцах ему вслед и всё-таки пользуюсь салфетками.

      Разумеется, моё замечание не услышано. Да и возвращается блондин в самом деле довольно скоро. Помимо оплаты полного бака, приобретает что-то для меня в картонном пакете. Купленное спихивает мне в руки.

      – Что это? – спрашиваю скорее машинально, нежели потому, что мне действительно интересно.

      Для того, чтобы передать покупку, он открывает дверцу с моей стороны, и я более охотно наслаждаюсь порцией свежего воздуха, глубоко втягивая в себя кислород. Если бы ещё отошёл сразу же, было бы вообще великолепно, но и так сойдёт. Отодвигаться от меня, судя по всему, Айзек всё равно не собирается.

      – Твоё новое свадебное платье, – снисходительно сообщает на мой вопрос.

      Вот теперь я в пакет заглядываю. Внутри действительно платье. Трикотажное. Ядрёно розовое. Скорее на подростка, из разряда «Всё по 9,99 €», чем для взрослой женщины. Вряд ли в таком месте можно купить что-то более толковое, так что напрягает не сам фасон.

      – Прям так уж и свадебное, – кривлюсь.

      – С учётом, что именно в нём ты станешь синьорой Янг в ближайшие полтора часа, оно самое, – нахально улыбается Айзек.

      В ближайшие полтора часа?!

      Так скоро?

      К тому же…

      – Синьорой Янг? – переспрашиваю.

      Вопрос проигнорирован. Вместо ответа на него слышу встречное:

      – Как у тебя с диалектами итальянского?

      – Точно так же, как и с самим итальянским. Никак.

      Пакет с платьем перехватываю иначе. Вбиваю ему в грудь. Не дожидаюсь, когда он поймает. Демонстративно отворачиваюсь, сложив