Я тебя верну. Маргарита Дюжева

капли.

      Конечно, я вру и делаю это так убедительно, что на другом конце провода замирает напряженное молчание.

      – Можем встретиться вечером, – осторожно предлагает он.

      – Извини, вечером не смогу.

      У меня действительно планы. Я обещала Марку, что мы все-таки сходим в кино. Он пригласил, а у меня внезапно разыгралась совесть, поэтому пришлось согласиться.

      Снова молчание.

      – Точно все в порядке?

      – Швецов, не переживай. От тоски не помру.

      – Я переживаю совсем не об этом, – мрачно отвечает он.

      – Все хорошо, Влад. Серьезно. Я все прекрасно понимаю. Хорошего рабочего дня.

      – Ясь… – зовет он, но останавливается, не договаривает то, что хотел, – я позже тебя наберу.

      – Без проблем. Пока, – сбрасываю его звонок, но продолжаю прижимать телефон к уху, безучастным взглядом уставившись в стену.

      Когда я успела так влипнуть? Настолько, что простой отказ от планов, ломает что-то в груди, причиняя физический дискомфорт. Мне кажется, что меня обманули, показали конфетку в красивой оболочке, а потом взяли и спрятали.

      Я злюсь. Сильно, до красных искр перед глазами, но потом понимаю, что это банальная защитная реакция. Мой способ борьбы с разочарованием.

      Слишком быстро я подсела на Швецова. Слишком.

      Он всего пару раз пригласил меня, а я уже жду чего-то большего и готова бежать за ним, теряя на ходу тапки. Готова рвать волосы на голове из-за того, что задерживается на работе. Это странно…и страшно. А еще страшнее то, что я не хочу останавливаться.

      Потому что он того стоит. Даже если не верю его словам, даже если между нами все начинается с договоренностей родителей. Плевать. Он из тех, ради кого хочется рискнуть спокойствием.

      Он, он, он…Все он. Пригласил, смутил, привязал. А что сделала я? Ну кроме того, что с постным лицом набивала себе цену и милостиво принимала знаки внимания?

      Ничего. Я не сделала ровным счетом ничего.

      От осознания этого факта у меня в голове все переворачивается вверх дном, потеют ладони, злость трансформируется в трепетное предвкушение. Не позволяя себе засомневаться или передумать, я снова хватаюсь за телефон.

      Не только мистер Великолепный умеет удивлять.

      – Вы к кому? – спрашивают меня при входе в офисное здание.

      – К Владу Швецову.

      – Документы можно?

      – Конечно.

      Ставлю на стойку коробку с горячей пиццей и лезу в сумочку за паспортом. Тем временем охранник жадно водит носом, принюхиваясь и громко глотая слюну. Да-да, знаю, запах умопомрачительный, сама еле держусь, чтобы не стащить кусочек.

      Он пристально проверяет мои документы, потом возвращает их и, напоследок бросив печальный взгляд на ароматную коробку, произносит:

      – Третий этаж. Триста десятый кабинет.

      – Я знаю.

      В лифте со мной никого. Я еду наверх в гордом одиночестве. Рассматриваю свое отражение на хромированных стенах и внезапно ощущаю, как решительность тает, ускользает словно вода сквозь пальцы.

      Что мне ему сказать? Что