Я хочу твоего мужа. Маргарита Дюжева

хочу твоего мужа…

      Эти слова гремят набатом у меня в голове.

      – Хрен тебе! – шепчу, наблюдая, как Леша идет к подъезду, – хрен тебе, а не мой муж.

      Еле хватает сил дождаться, когда он поднимется в квартиру. Звук отпираемого замка для меня как выстрел на беговой дорожке. Я срываюсь. Бегу в прихожую и набрасываюсь, едва он успевает разуться.

      – Кир, – он теряется от моего напора, – ты чего.

      – Люблю тебя, – шепчу в губы, – соскучилась.

      Обнимаю его крепко-крепко, целую, а у самой сердце заходится. Тот страх, который поселился в душе с сегодняшнего дня, никуда не уходит, лишь сворачивается тугим ледяным кольцом в животе и затаивается. А я хочу как прежде! Без потайных мыслей, без воспоминаний о чужих ярко-накрашенных губах и наглых глазищах. Я хочу, чтобы только мы остались: он и я.

      – Кир… – выдыхает, предпринимая очередную попытку меня остановить, но проигрывает мне и своим желаниям, – а…к черту.

      Подхватывает меня на руки и несет в комнату. Мы торопливо избавляемся от одежды, льнем друг к другу, сгорая от нетерпения. И, наверное, соседи вплоть до первого этажа слышат, как я кричу его имя.

      А потом пустота…

      Лежу у него на груди, стеклянным взглядом смотрю в потолок, пытаюсь продышаться. Леша рядом, но я подвигаюсь еще ближе, закидываю на него ногу, всеми силами демонстрируя коварной Вселенной, что он мой. МОЙ! И если это потребуется я горло той стерве перегрызу. Да кому угодно перегрызу.

      – Кир, все в порядке? – осторожно спрашивает муж, едва ощутимо водя кончиками пальцев по моему плечу.

      – Нет.

      Я хочу честности от него, поэтому не имею права на вранье.

      – Что случилось? – он тут же хмурится.

      – Случилось то, что мы поругались. И мне без тебя плохо.

      – Мне тоже плохо, но…

      – Погоди. Давай без «но», пожалуйста. Просто послушай меня. Я тебя люблю больше жизни, и одна только мысль о расставании сводит с ума…

      – Так! Стоп! Какое еще расставание? – он приподнимается на одном локте и сморит на меня квадратными глазами.

      – Леш, – я говорю тихо и на удивление спокойно несмотря на то, что внутренности вибрируют, – если вдруг…ты…с этой Мариной.

      – Кира, не надо.

      – Просто послушай, – беру его за руку и переплетаю наши пальцы, – если вдруг…мне будет очень плохо и больно… И я не смогу тебя простить. Все развалится.

      Смотрю в его глаза.

      Пожалуйста, услышь меня. Пойми, что я пытаюсь сказать. Почувствуй. И не подведи…

      Леша обхватывает ладонями мое лицо:

      – Кир, забудь про нее. Просто сотрудница. Ко мне отношения не имеет никакого. Мне она не интересна.

      – Она красивая. Ты же не можешь это отрицать.

      – Ты красивее, – выдает не задумываясь, – и я тебя люблю. Ты же знаешь.

      – Знаю.

      – Прости меня еще раз за то, что я соврал. Это механически вышло. Не подумал, что все может раскрыться и принять такой неприятный оборот.

      Хочется отвесить едкое замечание, что голова нужна