Писательница в бегах. Юлия Крынская

мысль: «Какого чёрта Седрик полез под ковёр?»

      Такое красивое на экране, сейчас лицо Седрика перекошено от гнева.

      – Развестись со мной решила, стерва? Ты не выйдешь из дома! – он разрывает документы и выплёвывает чуть ли не огнём: – Никогда!

      – Седрик, я…

      Он замахивается кулаком, но в последний момент останавливается.

      – Есть идея получше, – полоснув по мне безумным взглядом остекленевших глаз, он возвращается в комнату.

      Уже принял дозу. Может, в бассейне утопиться решил? Сажусь на корточки и, утирая слёзы, собираю обрывки паспорта.

      – Ты больше не напишешь ни строчки!

      Вслед за диким криком раздаётся оглушительный грохот. Срываю с батареи полотенце и выбегаю из ванной. Между лопаток проступают капли пота. Стою, не в силах вымолвить ни слова, и смотрю на свой разбитый ноутбук.

      – И не позвонишь никому! – Седрик с размаху бросает в стену мой телефон.

      Он разлетается брызгами между двумя постерами к фильмам мужа.

      Считаю мысленно до десяти, заставляя себя и сейчас промолчать. По совету Русито всю важную информацию я храню на компакт-дисках. Но как теперь связаться с моим другом?

      ***

      Остров Механа в Тихом океане, 2010

      Открываю глаза и с облегчением выдыхаю. Всё познаётся в сравнении. Одеваюсь – хочу пройтись вдоль океана перед обедом. Спускаюсь в холл и выглядываю на улицу. Павел сидит спиной к дверям. Листы рукописи уже собрали. Я не первый раз её выкидываю. Уверена, когда вернусь, она будет лежать на моей постели.

      – Миссис Кроули, – зовёт меня Карлос.

      Прикладываю палец к губам и спешу к стойке портье.

      – Чего тебе? – Врезать бы ему за подставу.

      – Лок просил передать вам это, – он протягивает мне сложенный листок.

      Разворачиваю послание, и кровь в очередной раз за утро притекает к моим щекам. Рву бумажку, швыряю клочки в лицо хрюкающему от смеха Карлосу, и выбегаю из гостиницы.

      Бреду к причалу, чуть прихрамывая и размышляя над незамысловатым предложением Лока. На скудном английском он написал всё, что хочет сделать со мной и даже сдобрил послание иллюстрацией. Да Винчи, тоже мне.

      Но весь этот бред вылетает из головы, и душа заходится от восторга, когда я выхожу к океану из зарослей пальм. Маленькая белая яхта подобна облачку на ясном небе. Она мягко покачивается на волнах, всем своим видом призывая отправиться в большое плавание. «Откуда она здесь?» – забираюсь на деревянный пирс и дохожу до самого его края. В моём воображении яхта вырастает в размерах. И вот уже мне представляется голубой бассейн на борту, симпатичный миллионер в льняных штанах, утонченные девы в бикини и широкополых шляпах, шампанское, мясистая клешня лобстера свисает с блюда… Выстрел… Миллионер падает в бассейн, и красное пятно расползается по воде. Какой кровожадной я стала. Пора переключаться на детективы.

      – Уф, а вдруг это яхта того Казановы? – обращаюсь к вороне, гуляющей с важным видом. Она