Училка и мажор. Маша Малиновская

на один вечер, так что как раз удобно.

      Я листаю ленту в приложении и как-то чисто случайно торможу на “Трансформерах”. Классный цикл, мне в своё время понравился. Только сольник про Бамблби не смотрела.

      Вдруг вспоминается сегодняшний инцидент с Радичем. По коже пробегают неприятные мурашки.

      Ну и тип.

      И никакой он не Бамблби. Автобот – парень хороший. А этот…

      Он размышлений и настроя на кино меня отвлекает телефонный звонок.

      Паша.

      Может, он уже едет домой и хочет поинтересоваться, нужно ли что-то в магазине?

      – Малыш, – слышу в трубке, когда отвечаю, совсем нестройный голос. – Ма-малыш…

      – Я слушаю, Паша, – поджимаю губы, чувствуя, как обида, подпитанная раздражением, снова вскидывает голову.

      – Я это… слушай… ну в общем… – Пашка закашливается. – Я потерял карту, Вась. А приложуха не грузит. Еле тебе дозвонился…

      – И ты хочешь, чтобы я что сделала? Приехала за тобой? – я стараюсь сдерживаться, но чувствую и сама, как начинает звенеть мой голос.

      – Ну-у… Привези карту, малыш, окей? Сегодня я угощаю и… некрасиво, в общем, получается.

      – Паш, ты вообще охренел? – подскакиваю в кресле, чувствуя, как от злости начинает барабанить в груди сердце.

      – Ну зай, пожа-алуйста.

      Я отключаю звонок и сжимаю телефон в руке.

      Уф.

      Злость прямо переполняет. Но ведь уже понимаю, что никуда не денусь и поеду. Вот только никаких ему продолжений, итак уже лыка не вяжет. Домой поедем.

      А мозг завтра поклюю.

      “Адрес напиши” – отправляю Паше, а сама иду одеваться.

      Адрес он присылает, точнее, название, но с ошибками. Видимо, в пьяном угаре пальцы по буквам не попадают уже.

      Приходится погуглить, чтобы точно понять, куда за ним ехать.

      Я натягиваю по-быстрому джинсы и свитер, вызываю такси и еду по нужному адресу.

      Через двадцать минут машина тормозит возле ночного клуба со светящимся красным названием “Аспид”.

      Мне приходится пободаться с охранником на входе, который считает, что вид у меня недостаточно подходящий для посещения ночного клуба.

      – А может, мне так нравится? – начинаю вскипать. – Или обязательно выглядеть как шлюховатая новогодняя ёлка?

      После некоторых препирательств он меня всё-таки пропускает. Я решительно вхожу в клуб, но тут же торможу на входе в основной зал.

      И где же я буду его искать? Тут сотни три человек, не меньше. Если не больше.

      Да и как тут вообще можно кого-то найти? Музыка глушит, басы рвут барабанные перепонки, а в разноцветной мельтешне трудно узнать лица, даже если человек тебе хорошо знаком.

      Никогда не любила клубы. Ни пообщаться нормально, компанией током не поболтать. А когда приходишь домой, то в голове ритм ещё полночи отдаётся. Кафе или уютный ресторанчик мне куда больше по вкусу.

      Едва ни как Кларк Кент, применяющий рентгеновское зрение, я осматриваю зал клуба. Столики по периметру внизу, кабинки слева и второй этаж, на который ведут железные лесенки.

      Ладно,