Бегство из января. Константин Пылаев

успокойтесь. Никто не видел. Ешьте.

      Старик замотал головой.

      – Это нельзя есть. Ни в коем случае. Это надо отнести.

      – Кому отнести? И почему нельзя есть? Это же шоколад. Или нет? – Кира с подозрением посмотрела на деда.

      – На, возьми. – протянув ей обратно коробку, тихонько всхлипнул старик, словно расставался с самым дорогим, что у него было. – Мне не дойти. Хоть ты поживёшь, дочка. Только не ешь. Отнеси… – он стал задыхаться.

      – Кому отнести? – спросила Кира.

      – Просто, – из последних сил сказал дед, – просто иди домой. По дороге он…

      Фраза оборвалась на полуслове. Старик так и остался лежать с полуоткрытым ртом и распахнутыми, полными слёз глазами.

      Днём бомбили где-то рядом. Как и многие, в бомбоубежище Кира спускаться не стала, продолжая ухаживать за тяжёлыми. Умереть она не боялась. Жить ей хотелось, а страха смерти не было. Голод притуплял это чувство.

      На Невском убило и ранило несколько человек, и работы здорово прибавилось – присесть некогда. Кира вымоталась и твёрдо решила отправиться отдохнуть домой, в глубине души надеясь, что сможет увидеть там родных. Шансов, конечно, мало, но всё же.

      Она прошла по Невскому, держась поодаль от разрушенного фасада здания, мимо заледеневшего трамвая, застывшего возле перегородившего дощатого забора с надписью «Тихий ход. Неразорвавшаяся бомба». В надвигающейся темноте навстречу ей прошла тень человека, волокущая за собой санки. На санках что-то маленькое, завёрнутое в тряпку. Кира не стала разглядывать, что это.

      Свернула на Садовую. Пройдя ещё минут десять, очутилась возле знакомой арки. Она была почти дома. Её ждали.

      Человек вышел навстречу. Судя по сгорбленной осанке, узким плечам и седой бороде – старик. Одет он был странно. Тёмная серая или чёрная, в темноте не понятно, куртка чуть выше бедра, чем-то смахивающая на куртку лётчиков, только не кожаная и с капюшоном. Капюшон оторочен мехом. Он шёл прямо на неё.