Притчи. Стихи. Рассказы 1-15. Никита Белугин

каким его считают, стыдно видеть. То ли дело у Достоевского…

      И он начал мне расхваливать Фёдора Михайловича, как де у него и призраки и много чего другого фантастичного, но всё это вписано в реальность и какой де по сравнению с ним Гоголь мистик и фантазёр.

      "Что ж, легко возвышать лучших и всех с ними сопоставлять" – подумал я, но не тогда. "Умная мыслЯ приходит опосля" – тоже подумал я, когда нечаянно сопоставил тот его сон с бабушкой и его критику "фантастичных призраков".

Белым воротничкам писателям.

      "Союз" меня забраковал,

      Мол "твой рассказ совсем уж мал",

      "Напишешь коль роман какой,

      Тогда, хоть ты и молодой,

      Пройдёшь жюри и будешь свой."

      А я им мысленно шучу:

      "Писать роман я не хочу.

      В моих рассказах только суть,

      Как в старых картах пункт и путь.

      А навигатор не по мне,

      Забавней ведь его вдвойне

      Ступать ногою по земле…

      Мараль сей "притчи" такова:

      Коль очи видят суть едва,

      То покажи хоть Рай земной -

      Слепой останется слепой.

      *

      Они мне говорят: "Балбес!

      В твоих текстАх ошибок лес!"

      А я им всё шучу в ответ:

      "А разве в ваших их и нет?

      Вы чистоплотны и белы,

      Что бы на вас со стороны

      Смотрели, открывая рты.

      Но то мечта. И вижу я,

      Как много запятых за-зря

      Наставили, слог не блюдя.

      *

      Они ещё мне: "Примитив!

      Кому такой нужен мотив?

      Твои истории про грязь,

      В них высоты нет, в них всё мразь…"

      *

      Вот это уже не смешно,

      Вам на людей тех всё-равно.

      Вот это уже смертный грех,

      Когда народ в вас будит смех.

      Вот это уже лицемер,

      Что видит светлого пример

      В цветочках, лодках, облоках,

      А на народ отрЯхнут прах.

      Нет уж, простите,

      Грязь – есть вы.

      И вы не живы, вы мертвы.

      Вы фарисеи, вы гробы,

      Что "так красивы и чисты."

Псих-больной.

      Душа лечится подвигами,

      А не лекарствами-наркотиками.

      Поэтому довирил зря

      Злой псих-больной, себя дуря,

      Зазнайкам умникам врачам.

      Замучил голос в голове,

      Злой дьявол властвует в тебе,

      Он злая совесть лжепророка,

      Желает знать тебя жестоким.

      А ты скучаешь по родне,

      По маме с папой, по сестре,

      Ты хочешь в детство, ко друзьям,

      Но ты один, а в ушах гам.

      И вот решаешь ты звонить,

      Себя избавить чтоб, лишить…

      Но ты бежишь и знаешь сам,

      Что голос будет врать и там.

      А там врачи, как палачи,

      Твоё здоровье мучали.

      И стал ты вовсе полоум,

      Хотя и мог бы жить как врун…

Неудачники.

      Вопрос,