Поэтесса и психиатр. Софья Вороная

сила – кресло пациента!

      Ещё бы только не бояться

      Сказать о том, что так болит;

      Истину твердят: не надышаться

      У смерти, что в лицо глядит.

      Что будет, ладно уж, то будет,

      Чего томиться щас в стеснении.

      Всегда есть порицатель, кто осудит,

      Хоть не нуждались в его мнении.

      Громко девушка вздохнула,

      Усевшись поудобнее едва.

      На психиатра взглянула

      И выдавила первые слова:

      «Меня беспокоит всё.

      Возможно ли такое происшествие?

      Возможно, я просто осёл,

      А, может, это сумасшествие.

      В любом случае, волнения —

      Подлецы такие —

      Не уходят без стеснения,

      Будто мне родные.

      А свои советы хоть бы раз

      За всё время мне бы помогли!

      Но нет же, это что за класс,

      Они вместо волнения ушли.

      На практике не применимы,

      Теория сухая, сотни глав,

      Метлой поганою гонимы,

      Без жалких оправданий и без прав.

      Сижу тут перед вами бледная,

      Не справившись самостоятельно,

      Душа уставшая и бедная

      Смирилась с этим окончательно.

      Имя Любовь, как иронично,

      Досталось будто не тому.

      Любви не чувствую я лично

      По жизни, честно, ни к кому.

      Я и к себе так отношусь,

      Нет исключений, только безразличие.

      Без чувств туда-сюда мечусь,

      Осознаю их важность и величие.

      Пропали радость, теплота:

      Я чувствую, чего-то не хватает.

      В глазах потухла красота,

      Душа тоскует, плачет и страдает.

      Мне злость покоя не даёт,

      И страх во сне не отпускает,

      Грусть в сердце жалостно поёт

      И изнутри меня съедает.

      Всё в этой жизни не по нраву,

      Будто уже мертва внутри,

      Осталось вырыть лишь канаву

      И прыгнуть в неё на счёт три.

      Понимаете, я поэтесса.

      Мне нужно чувствовать и проживать,

      А нету к жизни интереса.

      И как прикажете писать?

      Как в жизни, так и в своём творчестве

      Дыхания живого я не вижу.

      Сижу со страхом в одиночестве,

      Людей и вдохновение не слышу.

      Но это не конец – только начало,

      Хотя уже достаточно немало.

      Так вот, мой страх по поводу и без

      Уже в печёнку мне залез.

      Он существует, будто есть причина,

      Когда причины и в помине нет.

      Не думала о многом дурачина,

      Что видел старый добрый белый свет.

      А оказалось, и такое есть,

      Но человек эгоистично не вникает

      В ту появившуюся весть,

      Которая лично его не настигает.

      Да он не будет понимать даже тогда,

      Когда действительно понять захочет;

      Зато можно понять, что разная беда

      Для всех одну и ту же боль пророчит.

      Сегодня – у него, а завтра – у меня.

      Для