Мент. Москва. Дмитрий Дашко

та самая закавыка, что зависит от конкретного исполнителя. Ладно, попадётся добросовестный товарищ, что не поленится проверить всё вплоть до мельчайших деталей.

      Но есть ведь и такие персонажи, которые могут отработать «на отвяжись»: среди нашего брата мента случайных личностей, к сожалению, хватало всегда. И при всех сокращениях часто за борт летят не те, кому впадлу сделать лишнее движение, а самые неудобные. И долбаный балласт остаётся на службе, а потом тихо-мирно выходит на пенсию.

      За это время убийца снова может выйти на охоту и пополнить список жертв.

      В общем, анонимка – это на крайний случай, если распишусь в собственной беспомощности.

      Откладываю её на потом. А пока надо найти хоть какую-то зацепочку, по которой официально получится выйти на Комарова.

      За этими мыслями я даже не успел запомнить дорогу и так увлёкся, что не сразу сообразил, что мы на месте. Даже пропустил московские красоты, а ведь посмотреть наверняка было на что. Всё-таки Москва – это Москва, не зря стала столицей нашей родины.

      – Приехали, товарищи, – объявил инспектор, быстро и ловко спрыгивая из авто.

      Мы последовали его примеру.

      Стало ясно, почему набережная называлась Нескучной – неподалёку находился знаменитый Нескучный сад, о чём мне с охотой поведал тот же Бахматов.

      – А знаете, почему так сад прозвали? – между делом спросил он.

      – Нет, – честно признался я.

      – Его разбил один из Демидовых, большой, сказывают, чудак. Насадил кучу редких растений, а своих сторожей мазал мелом так, чтобы казались статуями. Представляете, какая бывала потеха, когда такая статуя «оживала»?

      – Согласен, скучать точно не приходилось, – кивнул я. – Меня от такого сюрприза точно бы кондратий хватил.

      К нам подбежал совсем молоденький (над губой вместо усиков ещё пробивался редкий подростковый пушок) милиционер. Навскидку пареньку было лет семнадцать-восемнадцать, не больше.

      На его лице застыло взволнованное выражение.

      – Милиционер Смирнов, – представился он. – Это я телефонировал в уголовный розыск насчёт трупа.

      – Здравствуйте, товарищ Смирнов. Я – Трепалов, начальник особого оперативно-следственного отдела. Труп далеко отсюда? – спросил Александр Максимович.

      – Прямо возле реки, товарищ Трепалов, отсюда шагов двадцать. Надо только немного к воде спуститься.

      – Сами его нашли?

      – Так точно. Обнаружил во время дежурства. Обходил набережную – вижу, что-то странное об берег тычется. Присмотрелся, а это мешок. Покуда его не унесло куда, я мешок багром подцепил и вытянул на берег. Только, что внутри мешка находится, проверять не стал. Нам по инструкции велено дожидаться криминалистов.

      – То есть внутри может оказаться и не труп? – Трепалов пристально посмотрел на Бахматова.

      Тот только плечами пожал.

      – Я бы не надеялся, товарищ Трепалов. Упаковщик вряд ли угомонился.

      Мы спустились к реке. Дул свежий ветерок, заставляя всех невольно поёживаться.