Тили-тили тесто…. Виталий Белоусов

и тихим ходом достигла перекрестка, затем завернула за угол.

      Не сговариваясь, мы побежали к перекрестку.

      – Я этих людей не знаю, – сказал Глеб. – Никогда в поселке их не видел… Ищут какого-то пацана… Интересно, кого?..

      – А кто носит клетчатую рубашку?..

      – Не примечал…

      – А водила из себя выходит… Заметил?.. Не из-за плана ли?..

      – Хочешь сказать, они подозревают пацана в клетчатой рубахе?..

      – А что?.. Может, и так… Может, видели, как пацан крутился неподалеку… Хорошо, Глеб, что мы не подошли к ним!..

      Знакомую легковушку увидели на соседней улице. Водитель сидел в машине, а пассажир разговаривал на крыльце со старухой.

      Глеб дернул меня за рукав.

      – Не ходи дальше… Отсюда понаблюдаем…

      – Подслушать бы, – сказал я.

      – А чего подслушивать?.. Уедут, расспросим у старушки…

      – Думаешь, расскажет?..

      – А чего б и нет?.. Старики словоохотливые, им лишь бы с кем поговорить…

      Когда незнакомцы отъехали и их легковушка удалились на порядочное расстояние, а старушка уже закрывала калитку, мы резво кинулись к ней…

      – А кто эти люди, бабушка? – спросил Глеб.

      – Не знаю, касатик… В первый раз увидела…

      – А что им нужно?..

      – Про войну расспрашивали… Шли ли бои в наших местах?.. Жила ли я здесь в те годы?.. Не партизанила ли?..

      – А зачем это им?..

      – Не знаю… Но я им все рассказала… В поселке жила, партизанам помогала, как могла… Мы тогда познали и голод, и холод, а смерть, считай, ходила за каждым…

      – А наградами интересовались?.. – спросил запальчиво Глеб.

      – Спрашивали… Да какие награды?.. Были медали, но не сохранились… Внучата куда-то задевали… Они, милые мои, про Алексея Петровича спросили… Где он живет?.. Как себя чувствует?.. Ну, я сказала, какой дорогой быстрее к нему доехать…

      Старушка ушла во двор, прикрыла за собой калитку.

      Глеб посмотрел на меня тревожно и сурово.

      Я знаю, кто они… – сказал твердо.

      – Кто же?..

      – Черные копатели!..

      – Кто-кто? – не понял я сразу.

      – Не слышал разве?.. Так называют людей, которые ведут раскопки там, где в войну шли сильные бои… Эти люди находят ордена и медали, документы и оружие, а потом все это продают за большие деньги…

      – Ты думаешь?..

      – Я уверен!.. В наших местах партизанский отряд действовал!.. На подступах к поселку такие сражения были!.. Бежим скорее к Димке!..

      – Но, погоди… – я взял Глеба за локоть. – Почему сразу о них – черные?.. Может, они доброе дело делают?.. Я читал в газете, как люди находят захоронения погибших бойцов, сообщают о них родным и близким…

      – Может быть… – пожал плечами Димка. – Если так, тогда эту схему надо будет вернуть…

      Предположения сбываются?..

      На узкой улочке встретили мальчишек, которые везли в тележке груду железяк.

      – Промышляем? – поинтересовался Глеб.

      – Бизнес… – ответил мальчишка