От края встречи до края расставания. Эва Юнга

уально. Она была всегда красива, даже когда на ней не было косметики. В ее спальне всегда были непроницаемые шторы, но днем она на несколько часов их открывала, и я наблюдал, как она занимается йогой или какими-то боевыми искусствами глядя в ноутбук. Она казалась очень опасной, когда била кулаками воздух, но она была невозможно сексуальной, даже в эти моменты.

      В гостиной она почти не появлялась, там было пространство для гостей. На каждый праздник она звала друзей и сажала их за круглый стол. Я часами наблюдал за тем, как она смеется и танцует, в эти моменты я представлял, что я там, рядом с ней и она танцует для меня. В кухне начиналось самое увлекательное, она будто переставала быть той, кем она была в спальне и в гостиной, и начинала быть самой сексуальной девушкой на свете. Однажды днем я наблюдал за ней, и она, прижавшись своими бедрами к столешнице, просунула ручку под халат и начала мастурбировать, глядя на меня, я готов поклясться, что она смотрела только на меня. Я был в нее влюблен, я хотел ее так сильно, что не понимал, что схожу с ума.

      Но начну с самого начала…

Два года назад.

      Мои отношения с Лисой подходят к концу. Прошел год с того дня, когда мы с ней познакомились. В нашей компании она появилась абсолютно случайно, ее привела с собой моя подруга, и Алисе понравилось у нас. Через месяц она получила кличку Лиса, потому что: А. у нас так принято, Б. у нее созвучное имя и рыжие волосы. Тогда я сразу обратил внимание на нее, она была действительно панком, как и все мы: она курила в барах и стряхивала пепел себе в ладонь, очень много пила и очень громко кричала, когда ей что-то не нравилось. Моя симпатия к ней росла с каждой новой встречей и через месяц я предложил ей жить вместе, на что она, не раздумывая согласилась. Поначалу у нас был дикий секс, но со временем все сошло на нет, она будто перестала быть такой привлекательной, в ней исчезло все то, что я нашел в ней вначале знакомства. Она оказалась слабой и депрессивной, в ней нет и капли того бунта, который я видел в ней раньше. Я все чаще стал проводить время вне дома, чтобы только не видеть ее и не слышать ее истерики. На студии, где я работаю аранжировщиком, ребята стали замечать, что я практически переехал жить на работу.

      – Фил, ты дома бываешь? – подшучивает надо мной Леха.

      – Бываю.

      – С Лисой поругался? – не глядя на меня говорит он, одновременно показывая через стекло вокалисту остановиться петь.

      – Еще нет.

      На экране моего телефона высвечивается «Батя» и я сразу же отвечаю на звонок.

      – Что, бать?

      – Я застрелил его… – голос отца совсем не похож на тот голос, который я знаю.

      – Что ты сделал? – его слова привели меня в шок и я не сразу осознал смысл его слов.

      – Я его застрелил… – с той же интонацией повторил он.

      – Кого? – я вскакиваю со своего кресла. – Кого застрелил?

      – Я говорил ему, чтобы он заткнулся, но он продолжал и продолжал…

      Меня пугает обезумевший голос отца.

      – Бать, кого ты убил? – еле живым голосом спрашиваю у него.

      – Я же говорил ему, что убью его, если он не заткнется, а он все говорил и говорил…

      Отец совсем не слышит меня, я не могу достучаться до него и это заставляет меня начинать паниковать.

      – Бать, ты только никуда не уходи. Ты же дома? Да? Я сейчас приеду, только будь на месте.

      – За мной приехали, – шепотом говорит он.

      – Кто? – на ходу хватаю куртку и выхожу из студии.

      – Они, – отец сбрасывает.

      Черт!

      Вызываю такси и еду к дому отца ничего не объяснив на студии. Всю дорогу я еду молча, судорожно размышляя, что делать дальше. Отец уже однажды отбывал срок, но я был ребенком и не участвовал во всем этом, что не сказать о моей матери… Но в этот раз она точно не поможет, да и с чего бы ей помогать, они ведь столько лет в разводе.

      – Вам точно сюда? – оборачивается таксис и удивленно смотрит на меня.

      – Да. Остановите здесь, – обреченно говорю я, глядя на мигающие впереди маячки.

      Перед домом моего отца стоит полицейская машина, неотложка и много людей, как в форме, так и просто в гражданском. Я прорываюсь сквозь толпу и иду прямиком к дому, но меня резко останавливают, грубо толкнув в грудь.

      – Сюда нельзя.

      – Я тут живу, – пытаюсь все равно прорваться через полицейского.

      За какие-то доли секунды я оказываюсь прижатым лицом к забору с заломленной рукой за спиной.

      – Да я сын! Сын! Мне отец позвонил! – взвыв от боли кричу я.

      Хватка ослабевает, но не настолько, чтобы прекратилась боль.

      – Пострадавшего? – почти сочувственно произносит полицейский.

      – Нет.

      Полицейский отпускает меня и ведет к дому, но на полпути останавливается и докладывает обо мне мужчине в гражданском.

      – Это сын стрелявшего.

      Я молча стою и даже не протестую такому отношению ко мне, как будто это я виновен,