В погоне за бессмертием. Илья Раскольников

кулаками помахать. Что ж, я за любой кипишь, кроме сухого закона. ⁃Поговорить хочешь? – нагло спрашиваю я. Вижу, как бармен быстро уходит на кухню. Он прекрасно видит происходящее, но увы трусость – его основное качество. ⁃Ну че, пойдём выйдем, – отвечает амбал и бросает на меня разъяренный взгляд. Будто кот загнал мышь в угол. Я не чувствую страха, а чувствую лишь адреналин. Слышу стук своего сердца в висках. Мне всё равно, что будет дальше.. Он идет к выходу впереди меня. Я иду сзади и успеваю захватить стоящую на столе стеклянную бутылку из-под пива. Его дружки настолько заняты вниманием девушек, что даже не заметили, что его друг вышел из бара. Как только мы покидаем территорию кабака, я первый наношу удар. Он становится для него и последним. Поверженный соперник падает, громко ударяясь об асфальт. Хм, как быстро всё кончилось. Я осматриваюсь. Поблизости никого нет, но мне нужно срочно уходить отсюда. Главное, чтобы он не очухался слишком быстро. А что, неплохо, вечер удался. Только что делать дальше? Маршрутки уже не ходят, а деньги с карточки обналичить негде. Нужно найти место для ночлега. Обратно в бар возвращаться никак нельзя, поэтому пойду на вокзал. Сегодня ночь выпадает почти трезвая. Нужно срочно найти ещё алкоголя, чтобы как-то скоротать время до утра. Выхожу на главную улицу. Хорошо, что «Рождественский» недалеко от вокзала. На улице ни души. Даже машин, на удивление мало. Город будто вымер.

      Дохожу наконец до места своего сегодняшнего ночлега. Тут наблюдается хоть какое-то оживление, бомжи и алкоголики патрулируют местность. Проезжает поезд Пенза-Новоросийск. Там сейчас наверняка теплее… Мои ноги сильно замёрзли, я перестал чувствовать пальцы еще полчаса назад. Вот бы прыгнуть и поехать… Иногда полезно менять обстановку. От мысли, что не успею побывать на курорте, становится грустно. Я редко задумываюсь по поводу того, что будет после. Сколько мне осталось? Может быть два месяца, а может и два дня.

      Я абсолютно один. У меня никогда не было друзей. Все принимают мне за скинхеда или ультра правого. Я не такой. Наверное… Ладно, так дело не пойдёт! Я хочу бухать, чёрт возьми!!!

      Слышу шаги и голоса неподалёку. Вижу компанию молодых людей, идущих по перрону. Вслушиваюсь в их диалог: – …Чет так срать хочется… На вокзале есть сортир? – Да, иди. Только давай уже быстрее. Их двое, внешне они похожи на хипстеров. Одеты как-то неоригинально, у обоих сильная небритость в районе лица. И у них есть бухлишко! Нужно срочно что-то предпринять. Я выхожу к перрону, один из парней проходит мимо меня. Из кармана его плаща торчит бутылка. Согнувшись, он рассеяно бежит к привокзальному туалету. Второй стоит неподалёку от меня. Вот это он длинный! В руке у него, вероятно, ром. Парень смотрит в мою сторону.

      – Братиш, огоньку не будет? – спрашивает он. – Да, есть. Держи, – я достаю зажигалку и прикуриваю ему. – От души…

      Он закуривает сигарету. Выпускает дым, затем громко рыгает.

      – Погода