Писатель 2: Назад в СССР. Рафаэль Дамиров

беспокойся! – отмахнулся я.

      Выйдя из подъезда, я сразу увидел светлую новехонькую «Волгу. ГАЗ-24», а рядом худого рослого мужика. Я его сразу узнал. Это он тогда прижимал Настю к грязной стене и лапал ее своими вонючими грабками. Кулаки у меня зачесались от невероятного желания смазать ему по рылу разок-другой, но я сдержался. Придет еще время. Сейчас я должен вести себя как разведчик на вражеской территории. Правда, улыбаться не обязан. Губарев протянул мне руку, но я ее не принял.

      – Ну? – спросил я.

      – Артемий Трифонович, – заговорил он. – Я понимаю, между нами с самого начала возникли некоторые недоразумения, и у вас есть причины недолюбливать меня и моих… гм… коллег, но мы с вами ведь могли бы эти недоразумения разрешить.

      Манера говорить у него была какая-то удивительно гладкая – или скользкая. Не ухватишь.

      – Это ж каким образом? – поинтересовался я.

      – Если вы нуждаетесь в деньгах…

      – А если – не нуждаюсь?

      Тот поднял брови.

      – В первый раз встречаю такого человека, – усмехнулся Губарев. – Ну если не деньгами, то какими-нибудь услугами… Достать что-нибудь дефицитное… Вы же творческий человек, писатель… Книги? Любого автора? Подчеркиваю, совершенно любого.

      Я склонил голову набок, будто бы задумавшись. И прознёс:

      – В партнеры возьмете?

      – В партнеры? – удивился тот. – Вы же знаете, мы не на щелбаны играем. Есть что поставить?

      – Найдется. Ведь вы же поняли, что трудностей этого рода я не испытываю.

      – Ну я слыхал, что писатели – народ богатый…

      Слыхал он! Сивашова обчистили на тридцатник… А тот – в петлю… Еще не факт, что сам. Судмедэксперт, конечно, никаких подозрительных следов не нашел, но ведь могли чисто сработать. А хоть бы и сам! За тридцать кусков за письменным столом ох как горбатиться нужно. А эти, твари, краплеными картишками вытянули. Ну, меня-то в петлю вы не засунете. Скорее, это я сам вас туда засуну.

      – Ну что скажете?

      – Приходите в следующую среду, в мастерскую Трегубова. К восемнадцати часам.

      – Договорились! – буркнул я, повернулся к нему спиной и потопал к подъезду.

      Я вернулся в квартиру. Анастасия Павловна встретила меня объятиями. И даже всплакнула. Ну, так на то она и актриса. Впрочем, я был доволен собой. Теперь можно было не париться насчет легенды. Буду самим собой. Надо только сказать Литвинову, чтобы нашел человечка, который бы меня поднатаскал в игре в преферанс хотя бы до какого-то прличного уровня. Ну, этим можно заняться завтра. А пока, чтобы не упустить идею насчет романа, надо ее обмозговать хотя бы общих чертах. И я вернулся к письменному столу.

      На следующий день, приехав на работу, я позвонил Олегу и после обмена приветствиями сказал ему:

      – Вчера ко мне приезжал Губарев.

      – Даже так?

      – Да. Спрашивал, что может для меня сделать, дабы заслужить мою благосклонность.

      – И что ты попросил у этой золотой рыбки?

      – Напросился