Станция Бякино. Юрий Выборнов

рассмотреть получше. – А патроны?

      – Патроны принесу через неделю, не раньше, – зевая, ответил дед и лег на спину. – Только их придется купить, я возьму под свою ответственность несколько пачек, благо имею какую-никакую репутацию, а ты пока думай, чем за них будешь расплачиваться.

      Сережа одобрительно кивнул.

      – Ну вот и славно, – дед повернулся на бок и укрылся покрывалом. – Мне, знаешь ли, лишний вес всегда в тягость, стар я уже.

      ***

      Утром Дмитрий Иванович ушел рано. Не завтракая, схватил свой рюкзак, разбудил Сергея, чтоб тот открыл ему дверь, и драпанул вдоль рельс.

      После случая с Машей парень теперь не оставляет ключ в замочной скважине, а, продев веревку, вешает себе на шею. К обеду пришел Борис Валентинович, злой и уставший. Мужчину ночь настигла в дороге, и пришлось спать под открытым небом. Сережа не смог скрыть своей радости и показал ружье напарнику.

      – Отличная вещь, – Борис взял в руки оружие, осмотрел с двух сторон и прицелился в одиноко висящий патрон для лампочки на потолке. – Где взял?

      Сергей ему всё рассказал. Борис недовольно покачал головой и с подозрением в голосе произнес:

      – Что-то тут не так. Я бы не доверял челнокам. У них на уме одна нажива. Любого продадут ради хорошего навара. Ну, коли оружие уже у тебя и, как по мне, в прекрасном состоянии для своих лет, научу тебя из него стрелять и чистить. Более того, раз уж мы напарники, помогу расплатиться за патроны. Потом вычту из твоей доли со следующей ходки.

      От слов Бориса Валентиновича настроение у Сережи поднялось еще больше. Парень вышел из станции на перрон в виде нескольких железобетонных плит и уставился вдаль, где рельсы сливаются в одну маленькую точку.

      Глава 8

      Уже неделю идут дожди. Небо заволокло беспросветно тучами. Новые выжившие на станцию не приходили, а старые не уходили. Кому охота в такую погоду куда-то идти? Вот и сидят, разговоры разговаривают да последние крохи доедают.

      Сережа то и дело мотался в лес, накинув старую ветровку с капюшоном. Пилил сухостой и собирал старые, давно обломившиеся ветки. Связывал валежник верёвкой, Борис Валентинович научил парня быстро делать удавку специальным хитрым узлом и тащил на спине на станцию. Складывал сушиться возле печи, часть закидывал сразу, дрова шипели, но потихоньку горели.

      – Надо бы, Сережа, кирпичами обложить печурку, – ворчал Борис, перелистывая страницу журнала. – Дольше тепло будет держаться. Зима наступит, не заметишь, как быстро.

      – Где же их взять-то, Борис Валентинович? – ответил Сергей. – В доме, что за станцией, я видел, парочка валяется.

      – Эээ, нет, белые не пойдут, – с умным видом знатока возразил Борис. – От них, говорят, голова болит, нужен красный кирпич из глины, который.

      Борис отложил журнал в сторону и добавил уже тихим голосом:

      – Я бывал в этих краях в детстве часто, так вот неподалеку есть пионерский лагерь. Ну как есть, был в советское время. В начале девяностых его закрыли и благополучно растащили. Так вот