Философская лирика. Собака из лужи лакает небо. Валерий Белов

охрипшая бурёнка,

      И впитывает губкой чёрствый хлеб

      Слезу с ресниц невинного ребёнка…

      Похоже, сотворивший нас Старик

      Не ожидал такой метаморфозы.

      И прав у Бабеля был Мендель Крик —

      Кому бы в морду дать за эти слёзы?

      2004 – 2013

      Настоящая жизнь, где она?

      Житель подлунного мира, в себе подавляющий

      Все потайные желанья, предмет осуждения,

      Думаешь ты, что покинув земное пристанище,

      Там за чертой обретёшь ты второе рождение.

      Если шахид ты, то Там подавай тебе девственниц,

      Иль Дульсинею, коль рыцарь печального образа.

      В Царство небесное Там вход отдельный по лестнице

      (Кто в него верит…, а прочим – дендрарии с розами).

      Там обретёшь ты покой и людское признание,

      Чем обделён ты при жизни капризной фортуною,

      Там погрузишься в свой мир из глубин подсознания,

      В то, что в мечтаниях тайных себе напридумал ты.

      Там нет врагов, все друг другу друзья и приятели.

      Каждая нота там верная, душу щемящая…

      Только вот жизнь и Там в нашем привычном понятии.

      То, что имеем, и есть наша жизнь настоящая.

      О земной боли

      На неизбежности кострах

      Сгорают люди, как поленья.

      Сжигает смерть, как Герострат,

      Невосполнимые мгновенья…

      Но мы их пестуем с любовью,

      Пустоты заполняя болью.

      К покинувшему буйство трав

      И в небо взмывшему, как птица,

      Мы все, земную боль прервав,

      Однажды присоединимся,

      Чтоб над прошедшим с лёгкой грустью

      Из поднебесья улыбнуться…

      Наш след, как отпечаток бед,

      На вечность ляжет безупречно.

      Сквозь жизни наши на просвет

      Проступит профиль человечий,

      Что вырезают обелиском

      Скорбь за чужих и боль за близких.

      Царску службу волочить парню неохота

      Царску службу волочить

      Парню неохота,

      Стал от армии косить

      Он под идиота.

      Не по росту парню сшит

      Сюртучок казённый.

      И в казармы не спешит

      Дурень просветлённый.

      Знать блаженному милей

      Грубые вериги…

      Чёрту – ладан, водки злей,

      Крест – попу-расстриге.

      Подношенье – не приход,

      Морда не лоснится.

      Не указ законов свод —

      Тките власяницу.

      Не украсят дурачьё

      Аксельбантов плети.

      А в потугах на почёт

      Взрослые как дети.

      Эполеты хороши

      Детям на игрушки.

      Не заржавят палаши,

      Пушки-побрякушки…

      Слышишь, как в лихие дни

      Что-то там пуляет?

      То в солдатики свои

      Дяденьки играют.

      Чем игрушкой быть при них —

      Лучше полководцем.

      Да и выбор