Архивы Дрездена: Могила в подарок. Джим Батчер

положил руки на стол перед собой и принялся ждать.

      Человечек вернулся почти сразу же, вытирая лицо платком-банданой, пыхтя и отдуваясь.

      – Закрой дверь, – сказал я. – Потолковать надо, Морти.

      Он подпрыгнул и уставился на меня.

      – В-вы, – пролепетал он. – Дрезден. Что это вы здесь делаете?

      Я пристально посмотрел на него.

      – Да ты заходи, Морти.

      Он сделал шаг к столу, но дверь за собой не закрыл. Несмотря на всю свою округлость, двигался он с беспокойной резкостью потревоженной кошки. На белой рубашке выступили под мышками темные пятна.

      – Послушайте, Дрезден. Я же говорил уже вашим парням: я соблюдаю все ваши гребаные правила, ясно? Ничего я такого не делал, что вы хотите мне припаять.

      Ага. Значит, Белый Совет все-таки посылал к нему кого-то. Морти был профессиональным мошенником. Я не рассчитывал вытянуть из него хоть один правдивый ответ, не затратив на это изрядных усилий. Что ж, можно попробовать разыграть эту карту – это сэкономит время и силы.

      – Позволь сказать тебе кое-что, Морти. Когда я прихожу к кому-то и не говорю ничего, кроме «давай поговорим», а в ответ слышу: «Это не я, не я!» – это невольно заставляет заподозрить, что тот, к кому я обращаюсь, в чем-то замешан. Ты понимаешь, о чем я?

      Его раскрасневшееся лицо разом заметно побледнело.

      – Не выйдет, приятель. Послушайте, я не имею никакого отношения к тому, что творится. Я в этом не виноват, да и не мое это дело, вот как.

      – К тому, что творится, – повторил я. Некоторое время я смотрел на свои сцепленные пальцами руки, потом снова поднял взгляд. – К чему чемоданчик, а, Морти? Похоже, тебе приспичило уехать на время из города?

      Он судорожно сглотнул и поежился.

      – Послушайте, Дрезден… мистер Дрезден. У меня сестра заболела, понимаете? Вот я и собираюсь ее проведать.

      – Конечно, конечно, – кивнул я. – Только это, и ничего больше. Уехать из города, чтобы проведать больную сестру.

      – Богом клянусь, – с самым что ни на есть искренним видом заявил Морти, подняв руку.

      Я указал на стул напротив:

      – Сядь, Морти.

      – Я бы с удовольствием, только такси вот-вот придет. – Он повернулся к двери.

      – Ventas servitas, – театрально прошипел я (очень классно вышло!) и швырнул в дверь небольшой сгусток воли. Внезапный порыв ветра захлопнул дверь прямо у него перед носом.

      Он взвизгнул, попятился от двери и повернулся ко мне.

      Остаток заклинания я потратил на то, чтобы выдвинуть ему стоявший напротив меня стул.

      – Присядь, Морти. У меня к тебе несколько вопросов. Ответишь на них быстро – успеешь на такси. А не ответишь… – Я зловеще оборвал фразу. Что хорошо в намеках – так это что люди, как правило, воображают себе вещи куда страшнее, чем то, что ты можешь с ними сделать. Тут главное – оставить простор воображению.

      Он уставился на меня и снова судорожно сглотнул, шевеля кадыком. Потом осторожно,