Авточтец. Наталия Беззубенко

тут у вас? – Я втаскиваю балабола в свою квартиру.

      В нос шибает приторный запах белых лилий. Фу, ну и вонища!

      – Букет! – лучезарно улыбается он и протягивает мне папку с ручкой. – Распишитесь!

      – Вы ошиблись, ничего я не заказывала… – осекаюсь я, проверяя данные. Всё верно: и адрес, и имя. – От кого доставка?

      – Анонимный заказ, – подмигивает он на прощанье. – Как бабуська вон говорит, от поклонника.

      Букет гигантский, приходится удерживать его обеими руками. Из клумбы выпадает картонный прямоугольник тошнотворного розового цвета.

      «Для любви требуется двое», читаю. На потолке опять что-то громыхает, вот, значит, как. Ну ладно. И я, переобувшись в кроссовки, несусь во весь опор вверх по лестнице с веником наперевес.

      Звонок никто не удосужился починить, кто бы сомневался. Стучу.

      – Открыто, – раздаётся изнутри.

      Ещё и замок сломал пещерный человек! Дверь не в ту сторону вынес. Из-за букетища, обёрнутого в шуршащий целлофан, мне никак не удаётся повернуть ручку. Поэтому колочу в дверное полотно ботинком до победного конца.

      – А, привет! – Его физиономия, наполовину покрытая густой пеной, наполовину гладко выбритая, так и светится радостью.

      – Вот! – я пихаю в его грудь охапку цветов.

      – Лилии не очень люблю. – Витер мотает головой, и пенный ошмёток с его щеки шлёпается на мою белоснежную кроссовку.

      – Я тоже, – шиплю я. – Просто ненавижу. Забирайте!

      Он уставился на меня:

      – А мне зачем?

      – Хватит дурацких подкатов!

      Я привстаю на цыпочки и сую ему под нос открытку из букета.

      – Для любви требуется двое, – читает он (слава богу, грамоту разумеет). – Ну?

      – Что «Ну»?! – закипаю я, нельзя быть таким придурком.

      – Дальше что? Он, она, любовь. Что не так-то? – хлопает он глазами.

      – Для любви! А не того, что вы там себе вообразили!

      – И что я вообразил? – изумляется толстокожий Витер.

      – А! – безнадёжно машу я рукой. – Короче, вот этого всего, – я тыкаю пальцем в букет, который перекочевал в его руки, – не надо!

      Подумав, добавляю:

      – Потому что вот этого, – я тру указательными пальцами друг о друга, – не будет. Перепиха не будет. Я доступно изъясняюсь?

      – Вполне. – Он облокотился о косяк, и только сейчас я замечаю в его руке бритву.

      – Кстати, эта цитата из Франсуазы СагАн. Откуда знаете, что она моя любимая писательница? – настороженно спрашиваю я.

      – Так я и не знал, – обалдело смотрит на меня сосед.

      Нашла о чём спросить! «Откуда знаете?» «Франсуаза Саган»! Что этот бабуин может знать? – ругаю я себя на чём свет стоит, пока спускаюсь на свой этаж.

      На кухне жду, пока мультиварка сбацает для меня кашу, и лениво просматриваю рекомендации поисковика. Все статьи как на подбор: «10 способов, как ему понравиться», «5 романтичных образов для свидания», «Как привлечь внимание парня» – и прочая бесполезность в том же роде.

      Глава