Моя Родина. Нурия Нафикова

знаю, – он беспечно пожимает плечами и, наконец, улыбается в полную силу, отчего наполовину заросшие щёки разрезают умопомрачительные глубокие ямочки, – Мы в центре Москвы, разве здесь некуда прогуляться? Погода отличная…

      Отпускает мой локоть, а кожа всё так же горит, аккуратно поправляет съехавшую с плеча лямку моего сарафана, и вопросительно смотрит, засунув ладони в передние карманы светлых джинсов.

      Меня разносит от противоречивых мыслей, мечущихся в голове.

      Вот так сразу простить и продолжить вечер?! Хотя… Почему бы нет?!

      – Давно не гулял в такой приятной компании, – добавляет Дар, и я решаюсь.

      В глубине души я ведь, примерно, этого и хотела!

      – Ладно, пошли…

      Погода, и правда, чудесная! Августовское вечернее солнце ласково греет макушку, душный городской воздух разбавлен зеленью щедро посаженных вокруг деревьев и доносящейся от воды прохладой. Шум проезжающих мимо машин смешивается с тихим плеском поднимающихся волн от проплывающих по Москве – реке лодок и пароходиков. И мне так хорошо, что периодически сложно удержать неспешный темп нашей прогулки, и я то и дело, пружиня в своих белых кроссовках, обгоняю Дара и иду спиной вперёд, пока с ним болтаю. А он всё так же немного снисходительно смотрит, скупо улыбаясь, хотя теперь я понимаю, что это скорее особенность выражения его лица, чем реальная эмоция.

      Есть люди, которые выглядят уверенными в себе в любой ситуации, и как бы чуть-чуть «выше» тебя, даже, если на самом деле, совсем не пытаются это транслировать. Я точно знаю, о чём говорю, – у меня папа такой же. Может, именно, от этого внутренне знакомого поведения моего нового поклонника я чувствую себя сейчас так легко и взбудоражено одновременно. И ноги так и норовят при каждом шаге оторваться от асфальта набережной.

      – Держи, – Дар протягивает мне большой бумажный стакан капучино.

      Забирает свой американо, расплачивается с уличным баристой, и мы дальше бесцельно бредём по набережной Москвы-реки.

      – Так значит ты не москвич? – продолжаю наш разговор.

      – Родился не в столице, – хмыкает Дар, отпивая кофе из стаканчика, – Но у меня есть московская квартира, если это для тебя так принципиально…

      Хитро косится на меня поверх картона, а я прыскаю со смеху.

      – Заманчиво, но давай уточним район и метраж! – хохочу.

      – А, говорят, размер не главное, – страдальчески вздыхает.

      – Надеюсь, тебе лично эту утешающую сказку никогда не рассказывали, – фыркаю я, вновь забегая вперёд и пятясь, чтобы видеть его лицо.

      Зря. Потому что, именно, в этот момент в его зелёных глазах мелькает что-то хищное в ответ на мою двусмысленную шутку, и у меня по рукам волной рассыпаются мурашки.

      – Не рассказывали. Чтобы мне такое сказать – даже близко нет оснований, – заявляет Даниил вкрадчиво и отпивает кофе.

      Вижу, как двигается его кадык, когда он глотает. Щёки горят! Ещё и потому, что я невольно сразу стрельнула взглядом на его ширинку. Перестаю пятиться, отворачиваясь от него, и иду