Дальняя Заграница, или Записки Старого Профессора. Виктор Кузнецов

еще одну подсказку: это государство – самое большое в мире. Тут уже невозможно было не отгадать.

      —Так вы русский! – громко воскликнул молодой человек, – я не верю! Я никогда в жизни не видел русских!

      При этих словах его дед поднялся с койки, превозмогая послеоперационную боль, переложил подушку на другую сторону кровати и лёг на койке головой в ноги. Потом он подложил под голову еще одну подушку. В таком положении, полулежа, ему было проще наблюдать за мной. Мы обменялись с внуком несколькими фразами. После того, как я вечером вышел в коридор попросить сестру принести мне одеяло, дед шёпотом сказал внуку:

      – Не верь ему, он врет, никакой он не русский! Здесь, в Белеме, я не встречал ни одного русского! Послушай, как он говорит на португальский языке! Посмотри, какой у него странный белесый цвет кожи! Такой кожи у обычных людей не бывает! И почему он в наушниках? Он наверняка не из нашего мира!

      Это мне рассказала Дандара, которая в это время была в палате и все слышала.

      После моего возвращения в палату, дед продолжал наблюдать за мной с большим интересом. Когда пришла сестра поменять капельницу и попросили его вернуться в нормальное положение, он, чтобы не потерять хороший обзор моего пространства, наотрез отказался. В течение всего последующего времени моего пребывания в палате я находился под пристальным вниманием соседа. Это было похоже на то, как в 80-х, когда в Москве появились первые негры, многие на улицах от удивления оборачивались и смотрели им вслед.

      Время от времени дед и внук возвращались к теме моей национальности. При этом они яростно спорили, приводя разные аргументы за и против.

      – Да какой он нахрен русский! – кричал старик, – у русских не бывает такого акцента!

      – Откуда ты знаешь, если ты не встречался ни с одним русским? – спросил внук.

      – Я слышал, какой у них акцент в американских фильмах!

      Чтобы остановить эту перепалку, мне пришлось рассказать деду и внуку мою "настоящую" жизненную историю. Я начал с того, что я незаконнорожденный сын (bastard) вождя индейского племени Марамбайя. Кто моя мать, я не знаю, а отец мне не говорил. Это, видимо, была какая-то белая женщина, захваченная индейцами племени и находившаяся у них в плену. Мой отец, богатый человек, меня стеснялся, и отослал меня маленьким в Европу, где я прожил все свое детство и юность. Какая это я страна, я сказать вам не могу, отец запретил. Потом я вернулся в Белем.

      Тут Профессор отвлекся от основной темы и объяснил своим московским гостям, что вожди некоторых племен в Амазонии миллионеры. Племена получают финансовую помощь от правительства, и, если есть дорога, проходящая через их территорию, они взимают плату за проезд. У племени есть и другие легальные и нелегальные способы заработать хорошие деньги. И эти деньги, естественно, находятся в руках вождя. Рядовые индейцы о них иногда даже не знают.

      Но вернемся к больничной истории. Я продолжил рассказывать деду и внуку о моей "настоящей" жизни. Мой отец, вождь племени, как-то ездил в ближайший город покупать машину.