Забудь меня. Кристина Зайцева

p>

      – Я… Типа того… – бросаю коротко, чтобы соскочить с этого вопроса.

      Мой взгляд блуждает по противоположной стороне проезжей части и по улице вокруг. Перебираю силуэты и лица, в надежде увидеть среди них знакомую рослую фигуру, и предвкушение такое волнующее, что изнутри меня колотит.

      – Ты что, не на такси? Что происходит? – пытает меня Милана.

      – Я, в общем, буду не одна, – сознаюсь и жду взрыва.

      – А с кем? – удивленно.

      – С Антоном.

      – С тем… с тем Антоном? Из спортзала?!

      – Да, с ним…

      В трубке повисает изумленная тишина.

      Ежусь в тонком платье, поверх которого у меня не менее тонкая кожаная куртка.

      Я никак не ожидала, что вечер будет таким холодным. На улице май, и два дня до этого стояла настоящая жара.

      Я не надела чулки.

      На моих ногах потрясный загар. Прохожие пялятся. Я натуральная блондинка, и лицо у меня «кукольное». Обычно на меня не смотрят, а именно пялятся.

      Не думала, что придется ждать на улице так долго. Уже почти двадцать минут. Двадцать минут я жду парня, сгорая от позорного желания его увидеть, вместо того чтобы злиться за то, что он опаздывает.

      – Ты… вы… ты что, встречаешься с этим Антоном? – изумляется Мила. – Каким-то тренером?!

      – Да…

      – Абрамова, ты больная… ты не рассказывала! Какая ты подруга после этого?! Знаешь что, спасибо за поддержку. Когда меня бросил этот козел, ты решила притащиться на тусовку с каким-то непонятным типом, которого я даже никогда вживую не видела! СПАСИБО!

      – Я не планировала! – вру, теребя бахрому на своей сумке. – Просто хотела вас познакомить…

      – Огромная честь, – язвит она. – Я познакомлюсь с фитнес-инструктором. Жаль, не надела свое лучшее платье.

      – Он больше там не работает, – говорю, решая впредь ничего не объяснять.

      Оправдываюсь, и мне вдруг становится не по себе. Я бы почувствовала себя раз в десять отстойнее, если бы он узнал, что я оправдываюсь из-за его работы. Не проверяла, но уверена, он бы этого не оценил. Совсем нет.

      – Ты спуталась с работягой, это уже фурор, – продолжает Мила. – Честно говоря, я просто в шоке. И ничего мне не сказала. Он в курсе, кто твой отец?

      – Нет, не в курсе, – бормочу. – Я… буду через пять минут…

      – У него что, машина сломалась? – усмехается.

      У него нет машины.

      Я не собираюсь говорить с ней об этом.

      Сама была удивлена, когда об этом узнала! А он увидел мое замешательство и с наигранной иронией спросил: «Это проблема?»

      Больше ничего не спрашивала. Ни о его работе. Ни о том, где он живет. Наверное, где-то в многоэтажках. В спальном районе.

      – Плохо тебя слышу, – опять вру. – Машины шумят.

      – Ты больная! – орет Мила в трубку.

      Нажимаю отбой и тискаю телефон в ладони.

      Мне кажется, что за время этого разговора я вспотела, хотя и слишком замерзла для этого.

      Даже если бы попыталась, не смогла бы почувствовать себя перед ней виноватой. Со своим бывшим, Стасом Дубцовым, она рассталась три недели назад, и они уже сто раз пересекались в компании за это время. Она таскала меня за собой по всем этим тусовкам, даже не спрашивая, хочу ли я идти, а сегодня… я решила сделать что-то для себя.

      И поэтому мое волнение еще более позорное, чем выкручивающее изнутри предвкушение от встречи с парнем.

      Ничего не сказала не только Миле.

      Вообще никому не сказала о том, что у меня… есть парень.

      Антон Матвеев.

      Мы встречаемся уже две недели. А познакомились месяц назад в спортзале, где он подрабатывал инструктором.

      В нашей компании никто не работает. По крайней мере, в качестве халтуры. Многие крутятся в семейных бизнесах или метят на места в столице. На такие, что дают перспективы в карьере и доходах лет на тридцать вперед.

      Антон другой. Он учится и работает. У него нет машины, и я вряд ли найду в его джинсах трусы мало-мальски приличного бренда.

      От мыслей о его трусах у меня сладко ноет живот.

      Мне осенью исполнится двадцать, и я девственница. Он старше на два года. И знает о том, что у меня еще «не было». Антон не спросил почему, как сделал бы любой из знакомых мне парней, и это кольнуло мое сердце диким удовлетворением. То, что он не задает идиотских вопросов. Я бы даже под пытками не рассказала, что у меня слишком строгий отец, который до моего восемнадцатилетия заставлял возвращаться домой в одиннадцать вечера.

      Я сказала, что мы идем на день рождения друга. Это правда. У нас VIP-зона в новом клубе, и Антон об этом знает. Знает, что у меня «Мерседес», я подвозила его кое-куда пару раз. Он спросил, моя ли это машина, и я ответила «да».

      Больше он ничего не спрашивал.

      Он сам позвал меня на свидание. Правда, думал целых две недели. Я и сама не знаю,