Молот. Начало пути. Рафаэль Дамиров

Неизвестный выронил нож и застонал:

      – Больно, не крути!

      – Кто такие, и зачем за мной следите? – я надавил на заломленную кисть.

      Шпион застонал, но ничего не ответил. Хрусь! Щелкнул сломанный сустав, а я уже выворачивал другую руку.

      – А-а-а! Постой! Я скажу!.. Мы воины охраны короля, нас послал Солт.

      – Зачем?

      – Узнать, представляешь ли ты опасность или нет!

      – Врешь!

      – Клянусь богами!

      Хрусь! И вторая кисть повисла плетью.

      Мне его признания были уже не нужны: обшарив карманы, я вытащил у шпиона кинжал, стилет и удавку из конского волоса – набор киллера. Король послал по мою душу убийц. Неудивительно… Кто такое стерпит, когда чужеземец диктует свои условия верховному правителю на глазах его народа.

      Второй киллер очнулся и, выхватив нож, ринулся на меня. Я отбил тычковый удар, и, вывернув его руку с ножом, отточенным движением свернул ему шею. Это вы с мечами и копьями умельцы… а врукопашную вам до меня, как русалке до шпагата.

      Первый шпион с поломанными руками отполз и вжался в стену. Я поднял с земли молот.

      – Я оставлю тебя в живых, – заверил я его, чтобы тот не орал на всю улицу. – Передай Солту, что чужеземец покидает королевство, и искать его бессмысленно.

      – Да-да, – немного успокоившись, закивал тот головой.

      Бум! И молот размозжил ему голову, вдавив череп в стену…

      Прикончив его, я выиграл время. А искать меня в любом случае будут – теперь я персона нон грата. А в этом мире разговор с такими короткий – клинок в бок и в канаву.

      Я обшарил тела, разжившись десятком золотых, двумя боевыми ножами, стилетом, удавкой и заплечной сумкой. Сняв с одного из трупов плащ-накидку, я завернул в нее молот – узнаваемость мне ни к чему. Лучший боец – это не тот, кто одержал победу, а кого не обнаружили.

      – Убийца! – где-то в конце переулка заверещала уставившаяся на меня баба.

      Я накинул на голову капюшон трофейной накидки и юркнул в подворотню.

* * *

      Таверна постоялого двора встретила запахом жареного лука и пива. Изрезанные дубовые столы почти все заняты оживленно болтающей разномастной публикой. Никто не обратил на меня внимания.

      – Жареного мяса и кувшин пива, – я кинул хозяину заведения, восседавшему за стойкой из черного камня, один золотой. – Еще нужна комната на ночь, лучшая, что у тебя есть.

      Глаза трактирщика блеснули. Я понял, что один золотой – слишком высокая плата за требуемые услуги. Ну да ладно… Сделаю вид, что так и надо. Главное, себя не выдать, а завтра поменяю место дислокации. Как говориться: «Утро вечера дряннее».

      Комната, в которую я заселился, оказалась просторной. Пока прислуга таскала горячую воду в огромную кадку посреди комнаты, я валялся на большой резной кровати, в изголовье которой торчали чучела зверей. Сытый и хмельной после местного кислого пива, я размышлял о путях возвращения домой.

      Подлая мыслишка свербила сознание. А оно мне надо? Так ли я хочу вернуться