Даже если ты меня ненавидишь. Агния Арро

мной тень.

      Удивлённо поднимаю взгляд. Мальчишка лет двенадцати, наверное. Раскрасневшийся, растрёпанный, с маленьким цветным букетиком в руке.

      – Ты чего? – настороженно спрашиваю у него.

      – Вот, – он смешно вытягивает руку с букетом. – Просили отдать.

      – Мне? – захлопываю учебник.

      – Ну не мне же, – фыркает мальчишка.

      – Спасибо, – забираю у него цветы. – А кто передал? – оглядываюсь по сторонам, но не вижу ни одного знакомого лица.

      – Он просил не говорить, – заявляет «курьер», разворачивается и удирает со всех ног.

      Подношу цветы к лицу, вдыхаю мягкий, сладковатый аромат и глупо улыбаюсь. В голове снова только одна идея о том, чей подарок зажат у меня в руках. Снова оглядываюсь, в этот раз в сторону дороги, и сердце опять стучит быстро-быстро, будто хочет выпрыгнуть из груди. От обочины на другой стороне проезжей части отъезжает знакомая мне старенькая чёрная машина с наглухо поднятыми стёклами на окнах.

      Глава 10

Амалия

      Как перестать улыбаться, глядя на этот букетик, я не знаю. Особенно после того, как он обрёл хозяина. Странного, большого, сильного, опасного. Но ведь злые люди не дарят розовых медведей и такие милые цветы. А может, это совпадение? Мало ли, зачем он оказался возле парка.

      Конечно. Он же не мог знать, что я там буду. Я сама-то не знала, пару ведь отменили внезапно.

      Я ищу объяснения нашим столкновениям и этим подаркам. Так сложно поверить, что это всё для меня. От него. А если нет? Если я и правда ошибаюсь? Лучше сразу вытравить из своей головы такие мысли, чем потом больно разочароваться. А то будет что-то из серии: «Сама придумала. Сама обиделась». Парень и знать меня не знает, и не думает обо мне, а я тут сочиняю.

      Но мишка есть. Я прижимаю его к себе, снова уткнувшись носом в макушку. Того специфического запаха совсем не осталось, он теперь только в моей голове. Уснуть так и не смогла. Выучила всё, что задали, посмотрела фильм, послушала музыку. Бесполезно. На тумбочке у кровати стоят цветы, и я смотрю на них, опять улыбаясь. А ведь на подоконник не пошла…

      Боже, как глупо это звучит!

      Но не пошла. Запретила себе. Искусала губы от любопытства. Приехал или нет? Не знаю, что с этим делать. Со мной никогда ничего подобного не приключалось.

      Сквозь щель между плотными занавесками видно, что на улице светает. Теперь уже можно даже не пытаться поспать, и я лезу в тайник за дневником. Подложив под спину подушки, сажусь, скрестив ноги в щиколотках, устраиваю между ними мишку и, раскрыв тетрадь, долго смотрю на пустые странички.

      Рука сама выводит сердечко в центре, а внутри вопросительный знак. Как могут звать такого, как он?

      На свободном месте выписываю в столбик мужские имена, примеряя их на татуированного парня.

      Ярослав…

      Тимур…

      Руслан…

      А может, вообще, Николай или Максим?

      – Не-е-ет, – поморщившись, зачёркиваю последнюю строчку.

      Отступаю от списка и пытаюсь нарисовать рядом череп.