Малое собрание сочинений. Павел Андреев

так скоро,

      Чтоб насытиться голосом пламени их

      И почти бесконечным гореньем,

      Метеоров потоком несметных шути́х

      Вперебой атмосферному пенью

      Обуявших края горизонта зарниц

      Верени́цей безоблачных молний?

      Разругались ряды удивлённых ресниц,

      Настежь взор, восторга́ния полный,

      Распахнувши навстречу Вселенной огню,

      И к его красоте приобщая.

      Я превыше всего те́ мгновенья ценю,

      В ко́и мрак мне глаза открывает.

      Осень

      Золотая осень

      мокрыми ветрами

      Распуская слёзы,

      льёт косым дождём

      И, латая про́синь

      между облаками,

      Разбивает о́земь

      неба водоём.

      Робость прикрывая

      пёстрыми листами,

      Свет переина́ча

      в пламя полыхать,

      Всё грустит златая,

      словно перестанет

      Для тоски и плача

      серых туч хватать.

      Не печалься, осень,

      унесётся снами

      Тусклый и унывный

      дождь за горизонт,

      Мрачным тучам очень

      тяжко под слоями —

      Изойдутся ливнем,

      дрожь твоя пройдёт.

      Я тебя жалею,

      тяжело до боли

      Знать тебя при полной

      поздней наготе́:

      Ночи всё темнее,

      иглы закололи

      Инеем холодным

      на земном холсте.

      Хмурят брови нервно

      всех прохожих лица,

      Прочь гоню тревоги —

      вечный оптимист:

      Мне закономерны

      голых древ ресницы,

      Кинувших под ноги

      твой прощальный лист.

      Бабье лето

      Выпив воздуха влагу сушёной листвой,

      Искуко́жились кроны каштанов.

      Чем в дождях, я люблю её больше такой!

      Но, признаюсь, немножечко странно

      Под жаро́ю ходить на конец сентября,

      Когда надо б уже утепляться.

      А у солнца, тускле́я, лучи серебрят

      Перед нами чреду иллюстраций,

      На которых глаза норовят замереть,

      Глядя в краски сезонного за́рева.

      Это шанс, чтобы чуточку в сердце погреть

      На углях уходящего ма́рева

      Мимолётного бабьего лета

      Свои планы на будущий отпуск,

      Через год наступающий. Это

      Укрепившийся жизненный ло́кус —

      Мерить год только отдыхом летним

      Вдалеке от рутинных забот.

      Наслаждаюсь отрезком последним,

      Пока туч металлический фронт

      Как гвоздями, дождём не прибил

      Небо к телу злачёной земли.

      Вот она и пришла, c'est la vie!

      L'automne est une demeure d'or et de pluie.*

      __________________

      *[Ль 'ото́м эт ун до́мэ:(р) д' о́(р) э до пльуи́]

      "Осень – дом золота и дождя", Жак Шессе.