Малое собрание сочинений. Павел Андреев

как яшмовые жилы,

      Тот горн рождает и́скры золотые.

      Заря янтарным саваном укрыла

      Сияющие зла́том расписные

      Края пушисто-лёгких сновидений,

      Плывущих ветра мановением туда,

      Где в цвете нежно-алых отражений

      Оттенком пламени становится вода.

      Я чувствую дыхание рассвета.

      И пульс его, трепещущий во мне

      Как дух, ведомый силою Завета,

      Рождённый в очищающем огне

      Небесной кузницы пылающей рото́нды.

      И потому мне нет цветов милей,

      Чем в этот ранний час на горизонте

      Реальность цвета пламенных углей.

      _____________________________

      *Пропилон – лицевая часть входа в античный храм, обычно состоящая из колонн.

      **Пейнит – драгоценный камень с внутренним красным, огненным переливом. Самый редкий минерал.

Цикл «Дожди»

      Перед дождём

      Мелькает птичий суетли́во

      Балет в преддверии дождя.

      Цветы скрываются стыдливо.

      Ветра, немного погодя,

      Погоде портят настроенье —

      Она капризная мадам,

      Что не находит утешенья.

      Былинка по моим губам

      Передаёт касанье лета,

      Что всё ещё как будто в силе,

      И прошлых губ тепло привета,

      Что так же нежно ощутили.

      В порывах слышится дыханье

      Листвы большой, уже пугливой

      От даже доли осознанья:

      Чем цвет небес родней со сли́вой,

      Тем очевидней расставанье

      С родными кро́нами ветвей.

      Утихло красок восклицанье,

      Везде становится темней.

      Промчится жизнь перед глазами

      Картин из мела. Уходя,

      Они умоются слезами

      К ним равнодушного дождя.

      Дождь

      Сегодня дождь. И воздух влажный

      Смягчает за́суху дыханья.

      Едва уходит сон протяжный,

      Туманя спящее сознанье.

      От мрачной тени туч волнистых

      Померкли яркие тона.

      Зато теперь примерно триста

      Оттенков серого для нас

      Готовит город, испытавший

      Воды стихию на камнях.

      Страдальцам зноя ма́нной ставший,

      Мечтавшим о прохладных днях,

      Он выбил пыльные дороги,

      Омыв своей прохладой склоны.

      А солнцелю́бы, дю́же строги,

      Зонтами строя оборону,

      Рядами тряпочных грибов

      Брезгливо хлопают по лужам.

      А я к дождю таю́ любовь,

      И верю, что он очень нужен:

      Без блеклых дней не быть контрасту,

      Что свет, пришедши, подчеркнёт,

      Упомянув: ярчайший мастер —

      Живой воды круговорот.

      Затяжные дожди

      Уже опосты́лела сырость дождей,

      И тонет земля, заливаясь по горло.

      А призраки солнца средь серых теней

      Ночная гроза окончательно стёрла.

      Привычкой