Я тебя заберу. Марья Коваленко

паники.

      – Я с удовольствием осталась бы в общем зале! У вас прекрасный вид из окна, – выпаливаю скороговоркой и замираю у порога как вкопанная.

      Не хочу и на минуту оставаться тета-тет с Шаталовым. Даже ради информации о его таинственной аварии и вторичном бесплодии. Как-нибудь сложу факты без чужого участия. Наверняка на других страницах медицинской карты найдется что-то еще.

      Внутренний голос тоже шепчет: «Не иди!» На мою беду, Марку Шаталову плевать, что о нем подумают.

      Будто не замечая, что дама против, он проталкивает меня вперед своей грудью. И пока официант растерянно двигает челюстью, пытаясь что-то сказать, захлопывает за нами дверь.

      – Вы обещали мне обед. – Желудок болезненно сжимается.

      Есть не хочется совсем. Пить тоже.

      – Я не отказываюсь от своего обещания. – Шаталов кивком указывает на диван. – Только еду нужно заработать.

      Мерзавец даже не улыбается. Смотрит серьезно то на меня, то на диван. Будто пытается понять, как же нас лучше совместить.

      – Не хочу вас расстраивать, но я достаточно зарабатываю. Могу сама оплатить свой счет.

      – Отлично. Тогда, раз вы так хорошо зарабатываете… – Каменный торс прижимает меня к столу, заставляя вильнуть на диван. – Скажите, какого хрена вам понадобились мои данные из другой клиники?!

      Упершись руками в спинку, Шаталов нависает надо мной. И кажется, с минуты на минуту начнет убивать.

      Пугающее впечатление. Вместе с выдвинутым вперед квадратным подбородком… гладким, к которому так и хочется прикоснуться, вместе с потемневшими от ярости глазами… красивыми, похожими на редкий, светящийся изнутри камень, все это выглядит как мой личный апокалипсис.

      Впору расстегивать платье и сдаваться, но мысль о другом подбородке и безумно похожих глазах быстро приводит в чувства.

      – Я профессионал, а не бестолковый исполнитель. Мне нужна была информация. Вы в ней отказали.

      – И поэтому вы позвонили своей подружке?!

      Марк достает из кармана телефон и показывает мне видео. На нем Марина. Судя по звуку, это наш с ней вчерашний разговор.

      – Хорошо, что служба безопасности обратила внимание на эту запись.

      – Я позвонила не подружке, а коллеге! – Внимательно всматриваюсь в экран.

      В тот момент, когда Марина открывает файл с фотографией, ее телефон отвернут от камер. Глеба не видно.

      Я уже догадалась, что Марк не знает о сыне, но все равно – с души словно камень спадает.

      – И никому из вас даже в голову не пришло, что это не останется незамеченным?!

      – А вам не пришло в голову, что я имею право знать правду?! В конце концов, я ваш врач!

      Смотрю, как быстро пульсирует жилка на виске Марка, как раздуваются крылья носа. Нужно бояться, но почему-то не страшно. Вместо ужаса с головой затапливают совершенно другие эмоции. Неправильные и забытые.

      – Вы не мой врач, а врач моей жены!

      – Я решаю