Мои стихи. Андрей Иванов

теми, кому безразличны.

      Оттого, так фальшиво сыграны,

      Роли наши эпизодичные.

      На подмостках вселенской вечности.

      По сценарию проведения.

      В декорациях быстротечности.

      Мы спасаемся от забвения.

      Мир – театр, где наши роли,

      Предначертаны небесами.

      Мы и зрители, поневоле.

      Никого кроме нас… Мы сами…

      Я сегодня грущу

      Я сегодня грущу в одиночестве,

      Отчего? Расскажу – обхохочетесь!

      Я грущу о стихах ненаписанных,

      Что не стали хотя бы эскизами.

      Я грущу о рифмах ненайденных,

      Неотёсанных аутсайдерах.

      Паникую, когда вдохновение,

      Перед ленью стоит на коленях.

      Если дни мои даром потрачены,

      Значит все эти дни – неудачные.

      Я не верю в чужие пророчества.

      И боюсь незаслуженных почестей.

      Я грущу, но мне всё-таки хочется,

      Не погрязнуть в пучине нетворчества

      Ночью снова придёт обострение,

      Может, в этом найду я спасение?

      Бег на месте

      Я бегу. Тороплюсь. Спешу,

      Всё успеть. Победить. Стать первым.

      То пляшу, то людей смешу.

      Перепрыгиваю барьеры.

      Если падаю, то встаю,

      Потираю разбитый лоб.

      Балансирую на краю.

      Выбивая зубами дробь.

      Не успею ведь. Опоздал.

      Лет на сто, или даже двести.

      Слишком поздно я стартовал.

      Нужно быть хоть с собою честным.

      Обойти готов полземли,

      Ожидая судьбы известий.

      Но барахтаюсь на мели.

      Я бегу… Но мой бег на месте.

      Не прячьте в стол написанные письма

      Не прячьте в стол написанные письма,

      Ведь их, наверно, кто-то где-то ждёт.

      Судьба зависит часто от каприза,

      Нежданная, она к тебе придёт.

      Не прячьте вглубь души слова признаний,

      Кричите, если хочется кричать.

      Среди терзаний, разочарований,

      Судьбу свою сумейте отыскать.

      Не рвите с прошлым, сгоряча, наотмашь

      Оставьте хоть один, последний шанс.

      Уйдёт, не остановишь, не догонишь.

      Не прячьте письма, шлите их сейчас…

      Сны всегда незванны

      Грань между сном и явью,

      Часто нам только мнится,

      Душу кроваво ранит,

      То, что, бывает сниться.

      Сны ведь всегда, незванны,

      Острые, как занозы.

      Утром ищу в тумане,

      Стихи… Нахожу прозу.

      Рифмы искать глупо,

      В лае цепной псины.

      Сон на рассвете хрупок.

      Рвется на середине.

      Сон, что приснился ночью,

      Призрачный дым, не боле.

      Ветром разорван в клочья,

      Пылью развеян в поле.

      Я не святой

      Я не святой. Такой же как все вы.

      Бывает вру. Бывает горько каюсь.

      На землю