Желтые шторы, морская свинка и конец света. Ольга Мареичева

строчку. Там еще много было напечатано, она хотела прочитать, но Игорь ее остановил:

      – Не нужно.

      Изорвал лист и смял обрывки в комок.

      Сценарист опять взвыл, но было поздно, варвары изорвали все, что могли.

      – Жаль, печки у вас нет, – сказал Игорь, – это сжечь бы.

      – Зря порвали, – сказала Даша, – пачкой их выбросить было бы легче.

      – Ничего, в мусорный мешок затолкаем.

      Машинка выглядела довольно прочной, но Игорь принес разводной ключ, и с ней тоже справились.

      – Что с ним делать будем? – кивнул Игорь на клетку.

      Даша с ужасом покосилась на разводной ключ. До этой секунды она не сомневалась, что ненавидит Сценариста, но стоило представить, что Игорь сейчас размозжит тварюге голову ключом… Игорь, должно быть, угадал, о чем она думает, но понял не так, потому что предупредил:

      – Имей в виду – я его убивать не стану. Хочешь – действуй сама.

      – Еще чего! – взвилась Даша. – Я как раз за то, чтоб не убивать… Только он… он же опасный.

      Опасным Сценарист уже не выглядел. После того как сломали машинку, он выглядел жалко. Выть перестал, даже пальцами не шевелил.

      Так и будешь в клетке держать чертяку?

      Даша представила, как она заботливо ставит Сценаристу мисочку с тертой морковкой или наливает свежую воду в поилку, и развеселилась.

      – Клетку придется чистить, – сказала она, – не хочу. Чучело вот набить можно.

      На чучело Сценарист не среагировал. Ему, похоже, было все равно.

      – Ученым надо сдать, – осенило Дашу, – пусть изучают.

      Игорь покачал головой:

      – Вот уж не советую.

      – Почему? Это ведь новый вид…

      – Ты говорила, он ваши дни программировал?

      – Не программировал, сценарии писал.

      – Большая разница… Подумай, какие ученые его станут изучать и какие сценарии он еще напишет. Ты ж кино смотришь…

      – Я не люблю кино, – созналась Даша.

      Они еще немного поспорили, потом сволокли клетку вниз, собрали изорванные листы и поехали прочь из города. Добравшись до места, где весной жарили шашлыки, сожгли в мангале обрывки сценариев. Горело плохо, с черным дымом и чадом, – огонь словно не хотел это есть.

      Когда пламя поглотило последний лоскуток бумаги, они открыли клетку и вытряхнули пленника на траву. Сценарист завертел башкой, словно не веря нежданной свободе.

      – Ползи отсюда, – приказал Игорь.

      – Может, ему еще пинка дать? – кровожадно предложила Даша.

      – Ну, пинай, если очень хочется.

      Пинать не хотелось, уполз так. Маленький, взмокший, раздавленный, он уходил прочь по густой траве, к деревьям, в глубь лесов. Сейчас он не выглядел ни зловещим, ни опасным. Просто скучным.

      Трава перестала шевелиться, и они вернулись к машине.

      – Во сколько твоя мама заканчивает работу? – спросил Игорь. – В шесть? Успеем до ее прихода…

      Он сказал «успеем», не «успеешь». Даша хотела переспросить: «Ты ее дождешься?», но она понимала, что лучше промолчать. Лучше ничего не знать заранее, ничего не предвидеть.