Вслед за тенью. Книга третья. Ольга Смирнова

глухое эхо снова слышу его низкий бархатный голос. Он смотрит прямо мне в глаза и явно ждёт ответа.

      «Чем он недоволен?» – мысленно недоумеваю я.

      Прислушиваюсь к своим ощущениям и понимаю, что совсем не боюсь его гнева. Я откуда-то знаю, что он не причинит мне вреда.

      Не дождавшись от меня объяснений, он разрывает наш зрительный контакт.

      Я снова смотрю на доску и замечаю, что она начинает медленно растворяться в воздухе. Вместе с фигурами. Словно кто-то стирает рисунок на песке. Очень быстро на месте шахматной партии образуется пустота. Я разочарованно вздыхаю. Поднимаю глаза на незнакомца и спрашиваю:

      «Почему она исчезла?»

      И слышу его ответ:

      «Не время».

      «А когда оно придет?»

      «Скоро».

      Снова вглядываюсь в своего собеседника. Пытаюсь его рассмотреть, хоть с исчезновением шахматной доски сделать это труднее, ведь свет тоже погас. В комнате снова царит густой полумрак. Глаза у него такие… глубокие. Я не могу разглядеть цвета, но их лёгкий прищур интригует меня. Я делаю шаг вперёд и останавливаюсь, натолкнувшись на этот взгляд, как на стену. Это ощущение кажется мне знакомым. Кто-то уже останавливал меня также. Но кто – не помню…

      Вдруг в памяти всплывает наш с дедом давний поход в зоопарк. Я тогда – совсем еще ребенок – подхожу к клетке со львом. Зверь завораживает меня с первой секунды. Огромный. С огненной гривой. Величественно восседающий на задних лапах. Я останавливаюсь перед клеткой. Настолько близко, что носом касаюсь мощной решётки. Царь зверей проявляет ко мне интерес. Он поднимается во весь свой недюжинный рост и махом оказывается у самой решетки. Возвышается надо мной и с прищуром заглядывает в глаза. Во мне совсем нет страха. Ощущаю на волосах и лице его горячее дыхание и борюсь с соблазном прикоснуться к гриве.Так же, как сейчас горю желанием дотронуться до волос своего собеседника. Зачем – не знаю. Просто хочу. Очень.

      Волосы мужчины в темноте кажутся угольными, а совсем не огненными, но его внимательный взгляд гипнотизирует так же. Я стою, не шелохнувшись, и восхищаюсь статью моего гостя, его спокойной уверенностью в себе. И его интересом ко мне.... А может, интересом к тому, как я здесь оказалась? Не могу определить… К тому же меня не покидает зыбкое дежавю. Я где-то видела льва. Причем, видела совсем недавно. Напрягаю память и припоминаю татуировку на плече…

      “На плече у кого?” – силюсь вспомнить. Силюсь и вспоминаю: на плече у Кирилла Андреевича

      «Кто ты? Из «Империала», да? – решаюсь спросить я, отчего-то боясь назвать его по имени.

      «Моя вотчина», – отвечает он. Отвечает настолько тихо, что я не могу определить, ответил ли, или я себе это придумала.

      «Почему не позволил разыграть партию?»

      «Это не твоя игра», – строго говорит он.

      «А чья?»

      «Моя», – словно издали доносится до меня его ответ.

      Делаю шаг ему навстречу и вижу, как он качает головой.

      «Не подходи!» – говорит мне весь его облик.

      Но