Жалкая жизнь журналиста Журова. Алексей Евсеев

пожирающим взглядом осмотрел Ирку. – И дверь за собой не забудь захлопнуть!

      Не успел он выйти, как Борис полез обниматься. Об этом он там внизу договаривался, тыкая в нее пальцем?! Ну уж нет! Вот так вот, в общаге! В комнате этого мерзкого араба! Не дождется! Ирка сбросила его руки. Он засмеялся:

      – Давай по глотку выпьем! На брудершафт!

      Еще чего! Она отрицательно замотала головой. Ей хотелось спуститься вниз, красиво танцевать, прижавшись друг к другу. Чтоб он шептал ей, как скучал, объяснил, где пропадал столько времени и почему, почему не искал ее… Наврет, конечно. А она очень постарается ему поверить…

      – Ну смотри, а я махну, – и, налив себе полный стакан коньяка, он шумно плюхнулся на кровать. Пружинный матрас противно заскрипел под ним. «Вот ведь сволочь!», – внезапно решила Ирка и выскочила в коридор, с грохотом хлопнув дверью. Она заметалась в поисках туалета, нашла только душевую, зачем-то долго мыла там руки, потом, обламывая ногти, открывала окно. Когда наконец, чуть не выбив стекла, ей удалось распахнуть разбухшие за зиму створки, она закурила. «Да пошел он! Пусть катится к своей французской сучке!» То, что его подруга француженка, сомнению не подлежало, да и фарца так решила. Глаз-то у них наметан.

      Затушив сигарету о подоконник, Ирка устремилась к выходу, выскочила на лестницу и… Получилось как в амфитеатре – пролетом ниже, всего в нескольких метрах от нее, высокий крепкий парень в футболке, обтягивающей накачанные мышцы, с ленцой, даже с некоторой элегантностью наносил точные удары то в грудь, то по лицу Бориса. Отвечать тот не пытался, но и не убегал, хотя что-то подсказывало, что гоняться за ним стройный атлет счел бы ниже достоинства. Из носа Бориса текла кровь, он жалко и беспомощно улыбался и только с опозданием прикрывал лицо при каждом пропущенном ударе.

      Ирка, привыкшая общаться с ровесниками на «ты», неожиданно просящим голосом чуть слышно прошептала: «Умоляю вас, не надо!» – и зарыдала. Хотя в ее характере, как раз наоборот, было без раздумий и колебаний бросаться в драку независимо от числа и силы противника. Увлеченный мордобоем парень Иркину мольбу расслышать никак не мог, а вот рыдания… Он обернулся:

      – Что случилось, чего слезы льем?

      – Это мой, – всхлипывала Ирка, – это мой… – и почему-то язык дальше не поворачивался.

      – Этот, что ли? – он пренебрежительно кивнул в сторону Бориса, вжавшегося в угол.

      – Да!.. Умоляю… не надо больше!

      – Только ради тебя! – парень растянул в улыбке свое открытое симпатичное лицо героя советского черно-белого кино, бросил Борису презрительное: «Хрен с тобой, живи», засунул руки в карманы джинсов и, прыгая через ступеньку, побежал вниз по лестнице.

      Борис тяжело присел, отвернувшись к стене.

      «Не герой. Драться вообще не умеет. Но ведь не трус! Да-да, не трус! Не сбежал же, хотя мог… Бедный, мой бедный! Он что там, плачет?!» Ее накрыло волной жалости и нежности, она подбежала к нему, села рядом, обняла и, преодолевая сопротивление,