Сверхновые. Стихи. Ника Виноградова

согрет вдохновением стылой зимой.

      Нет, не любить? Ты полюбила – пустяк? —

      Гения, что уходя, ключ в прихожей повесил,

      Гения, что отыскал очень странное «вместе».

      Гения, что для других – словоблудец-чудак…

      Ты позовёшь.

      В нищете ненаписанных пьес

      Гений – останется слеп. Ты – пройдёшь по терновью.

      Он, окрылённый чужой сумасбродной любовью,

      Больше не впустит тебя в опрокинутый лес.

      СВЕЧИ

      «Свеча горела на столе…» Борис Пастернак

      Догорали устало свечи.

      Стылый вечер стелился дымом,

      И покрытый небрежным гримом

      Спал озябший, нелепый мир.

      У тебя не окрепли плечи —

      Не удержишь его безбрежность,

      Не отыщешь любовь и нежность

      Средь фальшиво звучащих лир…

      Фитилёк все черней и тоньше.

      За окном – беспощадно время.

      Беспредельно. И это бремя

      Неподъёмней теперь вдвойне.

      Он тебя не обнимет больше,

      След его – под февральским снегом,

      И на смену любви и неге —

      Затухающий свет в окне.

      ПУСТОЦВЕТ

      В старом саду зеленеющий кустик черёмухи

      (Дед посадил) каждый год пышным цветом цветёт.

      Белая россыпь с ветрами колышется всполохом…

      Только плодов этот куст никогда не даёт.

      Дедушки нет.

      Сад хиреет, и ветки засохшие

      Падают часто на яркий ковер сорняков.

      Старый забор поломали ребята подросшие,

      Рвущие ягоды сладкие с чахлых кустов,

      Что плодоносят едва, воробьишкам на счастье…

      Дедушкин куст сочно зелен, но вновь – пустоцвет.

      Может, оббило ветрами? Весною ненастье

      Рьяно пустынит наш край уже несколько лет.

      Может, он просто такой – пышноцветно-безъягодный?

      Видно, я с ним по несчастью отныне сестра —

      К солнышку рвусь по весне, распускаюсь отчаянно…

      Цвет обрывают дурные бродяги-ветра.

      ГОРОД СОННЫЙ…

      В городке уютном всё белоснежное: режет глаз кристальная белизна.

      В январе в снегу зацвели черешни…

      Может, там неправильная весна?

      Может, там, в пресветлую пору вешнюю, повстречались мы и не разошлись?

      Танцевали вальс лепестки черешневые,

      Танцевала с ними, кружилась жизнь:

      Там мы вместе, юные, безмятежные, белизну не пачкали грязью ссор…

      Небо нежно-синее и безбрежное,

      Облака – воздушный седой курсор.

      Побежишь за ними – уже под радугой! Это лето наше взяло разбег:

      Мы в него, как в омут, как в бездну, падаем.

      И черешня зреет… и новый век:

      Тот же город сонный, деревья стройные, что под весом ягод склонились вниз.

      Мы