Лидерборд. Алексей Котаев

Мне остаться!

      – Никто из нас не едет домой, – Паша замолчал на последней строчке, чтобы его товарищ понял, к чему была вся дискуссия про музыку.

      – Парни, ну это же говно старое! – вклинился дрэдастый. Паша перестал играть и ухмыльнулся.

      – Это классика, – со злобой в голосе ответил Саша.

      – Не, братан, это и тогда-то считалось редкостной херней, а щас… – мальчишка музыкант искренне верил, что брюки на Старцеве говорят о его благоразумности. – Не, такое играть это стремно. Вы панки, что ли?

      – Ладно, ладно, – Павлик снял гитару и вернул ее хозяину.

      – И все? – толкнул его в плечо Саша.

      – Ну да, сам же просил, – Паша хлопнул по плечу гитариста. – Отдуши. Удачи, ребята.

      – Да-да, – усмехнулся тот. – Давай, старичок, и тебе удачи.

      Пьяные спортсмены поковыляли к выходу, по пути посасывая вино, как вдруг из-за спины послышалась речь. Четкая, но намеренно приглушенная, типа невзначай брошенной фразы.

      – Говно, а не музыка. Панки сраные…

      Старцев остановился. Посмотрел на Павлика и кивнул в сторону говорящих. – Идешь?

      – Не, я же общеал.

      – Ага, ладно… – Шурик разбежался и накинулся на дредастого гитариста. Началась возня и крики.

      Паша недолго разглядывал происходящее, смеясь где-то в глубине души. Он до жути ненавидел уличных музыкантов, и за такие выходки в том числе, но больше всего его гордость задевало то, что они своими действиями только отталкивают людей от живых выступлений. Паша сам организовывал небольшие концерты, а все, что он слышал от проходящих мимо людей: «Аааа, это уличные музыканты…» Нет. Это были не уличные музыканты.

      – Да хрен с тобой, – Паша ускорил шаг в сторону замеса и через секунду влетел в него с двух ног.

      Последний магазин и окончательно окосевшие ребята берут с полки бутылку водки.

      – Ну и гандоны… – Старцев кое как выругался и схватил из холодильника мороженное. Приложил к разбитому затылку.

      – Трое на одного… Ну да, не честно…

      – Да я не про это… Это же классика! – прокричал пилот и начал навывать припев песни. Несвязно навывать, от чего Паше самому захотелось ему вдарить.

      – Ладно, гонщик, – Павлик открыл бутылку водки. – Весь этот марафон начинается тут. Эта игра называется «Никто из нас не едет домой».

      – Мы пешком, олень, – пилот толкнул механика по-дружески. Совсем опьянел после бутылки портвейна. – Поготь…

      Старцев вышел из магазина, сунул ненадолго голову в мусорку, что-то прокричал в нее, проблевался и вернулся назад. – Я готов.

      – Закуска, – Паша протянул карамельную конфетку.

      – Ништяк, – гонщик закинул ее в рот, погонял по деснам и приложился к бутылке водки. – Мировой ты чувак, Паштет…

      Утром следующего дня в комнату к Саше влетела ошарашенная мать. Она растолкала все еще пьяного сына, и подняла над кроватью.

      – Саша, что случилось?!

      – Ниче, мам. Все нормально, – чавкал сухим ртом парень.

      – Саша, рейтинг упал! – женщина подняла