Зомби – вот мое оружие. Ян Бадевский

я не знал, что у старика есть огнестрельное оружие. Во-вторых, патроны дорогие, их днем с огнем не сыщешь. Поэтому одаренные пользуются магией и клинками. На худой конец – луками и арбалетами. Нету здесь военпрома от слов «почти совсем». Ну, вы же не забыли про трансформаторов…

      Хидео отказался от меча.

      А это дурной знак.

      Дед знаками показывает, чтобы я валил наверх. Дескать, сам разберусь, не путайся под ногами. Меч, кстати, у старика в ножнах за спиной.

      Возразить я не успеваю.

      Старик молча открывает дверь, применяет хитрую магическую технику и просто… исчезает. Вот же хрень собачья. Я слышу выстрелы, вопли, чью-то ругань. Свист меча, рассекающего воздух. Падение тела. Грохот пустого ведра. Еще один выстрел. Нецензурная брань. Тишина. Звуки ударов, фиолетовая вспышка, выстрел.

      Голоса.

      – Вот же ублюдок!

      – Проверь дом.

      Чувствую прилив адреналина.

      Дед вступил в бой с превосходящими силами противника. И, похоже, проиграл. Я понимаю, что со мной сейчас произойдет, если ничего не предпринять.

      В дверном проеме нарисовался неопределенного возраста тип с клочковатой бородой. Пятнистые штаны, серая рубашка с закатанными рукавами.

      – Стой, где стоишь, – говорит мужик.

      Уверенно говорит.

      Меня он не боится.

      Наверное, причина в том, что я мелкий дрищ без оружия. А мой оппонент – крепкий бычара с арбалетом в руках. Терять мне, откровенно говоря, нечего.

      – Убей его! – приказываю мертвецу.

      Тем самым металлическим голосом.

      И обнаруживаю, что сил на такие приказы уходит гораздо больше, чем на примитивные «повернись» или «стой на месте».

      Секунду противник ухмыляется – он не ожидает подвоха.

      А затем в игру вступает мертвец.

      Я забыл сказать, что зомби стоял в углу аккурат за хозяином арбалета. Мертвяку оставалось сделать шаг и вцепиться в горло незваному гостю. Простой алгоритм.

      Вошедший дернулся, нажал на спусковую скобу и начал истошно орать.

      Арбалетный болт просвистел в нескольких метрах от меня и с треском впился в бревенчатую стену.

      Крик перешел в бульканье – из сонной артерии брызнула кровь. К горлу вновь подступила тошнота, но я сдержался. Не каждый день наблюдаешь, как непонятного хмыря жрут заживо.

      – Серега! – раздается с улицы.

      Так, расслабляться рано.

      – Оставь его.

      Мертвец подчиняется.

      – В угол.

      Каждый приказ вытягивает из меня пси-энергию. Снижается концентрация, в ногах появляется слабость. Думаю, так себя чувствуют алкаши, решившие сдать кровь на станции переливания во имя очередной порции бухла.

      В дверь со свистом влетают стрелы. Первая врубается в полено, вторая пробивает плечо ходячему. Тому по барабану – он не получал приказа атаковать. Зомби себя так не ведут. Поэтому в проем задвинулся еще один типчик с мачете.

      – Убей, – скомандовал я.

      Второй мародер показался мне малолеткой – всего на год-два старше меня. Чувак отвлекся на странный