Пустое воскресенье. Иронический детектив. Марина Геннадьевна Шпарковская

ложки малинового варенья, взяла пару печенюшек и демонстративно уселась на стул напротив дивана. Зинка увидела меня только тогда, когда я стала прихлёбывать из чашки, так была занята, бедняга. Увидев меня Зинка, расплылась в улыбке: «Нина, его Петей зовут, только он как-то странно говорит: не Пётр, а Петер. А больше я ничего не понимаю, наверное, ему хорошо в голову-то прилетело. Ну ладно, хоть не помирает и то хорошо».

      Это, конечно, хорошо, но какой он Петя и что делает в нашей канаве тоже очень хотелось бы знать. «Карманы, блин, почему я не проверила карманы?» – эта дельная мысль пришла мне только сейчас, я соскочила со стула и схватила вещи незнакомца, забыла даже про чай, но, увы, карманы пиджака и брюк были девственно чисты. Складывалось такое впечетление, что нашелся кто-то умный до меня и забрал всё, что можно было забрать. От обиды я хлопнула кулаком по столу. Зинкина рука дрогнула, чай пролился на рубашку Петра, прямо на карман, высветив там что-то темное. В кармане рубашки что-то лежало, пока эта парочка хлопала глазами, причем, я успела заметить, что хлопали они глазками в унисон, я протянула руку и вытащила то, что было в кармане.

      1917 год

      Конец февраля 1917 года выдался холодным и метельным, казалось, сама природа сорвалась с цепи и пытается наказать людей за все их прегрешения. А прегрешений было великое множество. Страна воевала с Германией, война была тяжелой и кровопролитной, в воздухе пахло кровью, порохом и… смутой, великой смутой. Владимир Единов шел домой по окраине уездного городка, дома его ждал пятилетний сын Андрюшка. Он – всё, что осталось у Владимира в этой жизни.

      Мама Андрея умерла в родах, его любимая Анюта умерла, а какой-то непонятный пищащий комок остался жить. Это привело Владимира в такую дикую ярость, что он до сих пор не знает, как не убил тогда повитуху. А потом он запил, запил всерьёз и надолго. День проходил за днем в угарном тумане, вино помогало ни о чем не думать, ничего не помнить. В минуты просветления он не узнавал себя в зеркале: оттуда смотрела какая-то опухшая, заросшая жестким черным волосом рожа. Он грозил этой роже пальцем и вытаскивал новый штоф. Сразу появилось огромное множество друзей-собутыльников, кто-то постоянно клубился в его доме, какие-то люди приходили -уходили, дверь не закрывалась ни ночью, ни днем. Так продолжалась пока не пришел отец. Пришел, брезгливо смахнул со стула какую-то одежду, сел, поставив между колен массивную палку с золотым набалдашником. Долго смотрел на валяющегося поперек кровати сына. «Пьешь, скотина? На человека не похож, образина!» Володька смотрел на своего родителя и глумливо ухмылялся: «О, отец родной! Вспомнили, что я есть! А чего же раньше-то не вспоминали? Давненько что-то не видались». Отец тяжело встал, нагнулся и со всего размаху съездил сыну по заросшей роже, потом отвернулся к дверям и крикнул: «Прошка, забирай!» В дверь ввалился Прохор, садовник отца. Вид у мужика был истинно злодейский: под два метра ростом, руки как ухваты,