После развода. Всё ещё л…. Саяна Горская

Значит, не отболело ещё.

      Прости ты меня, львица. Ну вот такое я хуйло, да.

      Дверь за моей спиной хлопает. Лика испуганно вздрагивает. Окатывает меня взглядом, как ушатом ледяной воды.

      Бодрит.

      Молчим оба.

      Я не знаю, что вообще можно здесь сказать. Исправить то, что натворил, я не могу. Могу только минимизировать риски для неё и пацанов, но она же даже не в курсе, что я типа… А кто? Герой? Да хуй с горы, вот я кто.

      – Шикарно выглядишь. – Выдаю я самую банальную глупость. Она, конечно, в курсе, что роскошная.

      – Знаю. – Подтверждает Лика мои мысли.

      – Ну так… Отмечаешь?

      Вместо ответа Лика закатывает глаза и фыркает, приобретая ещё больше сходства с представителями кошачьих.

      Она такая…

      Хочу её.

      Облизываю взглядом хрупкие плечи, ныряю в вырез декольте.

      На чём держится её платье? Его же можно просто дёрнуть вниз.

      Ловлю лёгкий спазм в лёгких. Дыхание на миг сбивается от представившейся картины.

      Помню, какой у нас был секс.

      Простой. Честный. Жёсткий.

      Уверен, она тоже вспоминает с тоской хотя бы эту часть нашей совместной жизни.

      – Прости, что я без подарка.

      – Тебя всё равно нет в списке гостей.

      – А жаль.

      – Кому? Тебе?

      – А тебе?

      – Аристов, что ты хочешь, а? Ты своё последнее слово сказал три года назад. Больше мне от тебя ничего не нужно.

      А если мне от тебя нужно? Нужно, но не можно.

      – Лик, извини. Я знаю, как это выглядит…

      Ну, не могу я тебе всей правды открыть. Потому что в моём случае «меньше знаешь – крепче спишь» идёт с припиской «и дольше живёшь».

      – Нет, Саша, не хочу слышать оправданий. Не актуально уже. Если тебе нужно моё прощение для очистки совести, то я тебя прощаю. Не держу зла, правда. Хорошо, что мусор сам уходит из моей жизни. А если ты хотел выговориться, так сходи лучше исповедуйся. Или на сеанс к психологу запишись. Говорят, помогает. А об меня сейчас карму свою чистить не нужно.

      Закусываю губу изнутри.

      Хочется сорваться и наказать этот дерзкий ротик, потому что ни одна женщина, кроме этой, не разговаривает со мной так. Без страха, без наигранного благоговения. И меня штормит от неподдельности её эмоций.

      – Как пацаны?

      – Отлично. Растут без отца. Мы всем довольны. – Складывает на груди руки, закрываясь.

      Вижу, как она едва держит внутри себя бурю. И я вполне осознанно провоцирую, потому что хочу больше этих вкусных эмоций.

      – Не спрашивают обо мне?

      – Сёма иногда… – Отводит взгляд. Сжимает напряжённо челюсти. – Я не говорю. Маленькие ещё. Потом придумаю какую-нибудь легенду про погибшего на опасной миссии папу-шпиона.

      Мне обидно, да. Не за себя, за пацанов. Они заслуживают отца рядом, а не легенду о том, что тот был хорошим человеком.

      Да и не правда это. Не был.

      – Спортом занимаются?

      Уголки её губ чуть приподнимаются. Приятно, наверное, поговорить о детях с человеком, с которым вы их создавали.

      – Летом отведу