Ты мне не отец. Инга Максимовская

каждую ночь воспитывать детишек.

      Сейчас рядом со мной сидит огромный хищный мужик. Молча играет желваками на бородатой физиономии и мне кажется, что я провалилась в страшную сказку, в которой перемешалось добро и зло.

      – Нет значит мужа у тебя, – прерывает затянувшееся молчание мой спаситель.

      – Чего?

      – Я говорю, мамонта жирного ты в дом приносишь, а не отец семейства? Как же ты живешь?

      – Вам то что с того? Отлично мы живем с Петюшей. И вообще, это не ваше дело, – дергаю плечом. Да, у меня нет никого. И не было никогда. С тех пор, как в моей жизни появился мой мальчик, личная жизнь у меня закончилась не начавшись. Черт, но не рассказывать же об этом незнакомому злому мужику, который угрюмо сопит рядом вот уже полчаса.

      – Как это не мое. А вдруг твой муженек меня размажет по лестнице? Приревнует к такому то красавцу, статному да богатому. Кстати, ты так и не сказала адрес, – голос мужчины звучит ровно. Даже равнодушно.

      – Ленина сто, – выдыхаю в воздух, пахнущий дорогими благовониями и шикарной жизнью. Такой, какой ни у меня, ни у Петьки не предвидится. Особенно в ближайшей перспективе. Денег с аренды маминой квартиры хватит еще дня на три. А потом… Потом, если не произойдет чуда, нам с моим мальчиком придется туго. Сердце сжимается от страха. Я то переживу, а вот Петюше… Даже за сад будет нечем заплатить. Адрес не мой. Нет, мне не стыдно, что мы живем в общежитии с сыном. Просто не считаю нужным сообщать этому незнакомому человеку наше местообитание. Не знаю почему, но я и вправду до одури боюсь взгляда его вишневых глаз. Сканирующих меня кажется прямо до самого скелета. А еще меня пугает, что они так похожи на глаза моего сына, моего любимого мальчика.

      – Интересно, как ты собиралась добираться в эти ебени одна ночью?

      – Здесь не так уж и плохо, – улыбаюсь вымученно. Стараюсь не смотреть на здоровяка, легко крутящего руль. – Мы привыкли. Остановите тут, пожалуйста, – показываю на подъезд, освещенный тусклой лампочкой. Отсюда совсем близко до общаги. Метров пятьдесят через двор. Значит я буду дома через пять минут. Прижму к себе Петюшу, и наконец то смогу хоть недолго побыть счастливой и спокойной. А завтра… Я решу все свои проблемы.

      – Целоваться будем? – скалится мой страшный спаситель, глядя, как я суетливо пытаюсь застегнуть вырванные грабителем с корнем пуговицы на дурацком пальто, негнущимися пальцами. Я выгляжу жалко, как нищенка во дворце. И эти его чертовы слова заставляют меня дернуться и покраснеть.

      – Послушайте, если вы считаете, что то, что…

      – Успокойся, я пошутил. – хмыкает викинг. Лезет в карман за чем-то, а я сижу как загипнотизированная и не могу шевельнуться. Видимо только сейчас меня накрывает осознание того, что могло бы произойти, не появись этот нестерпимый нахал минут на пять позже. Запоздалый стресс наваливается чугунной плитой. И осознание, что я не смогу порадовать Петюшу мечтанным праздником. И домой идти совсем не хочется, потому что я не знаю, как смотреть в глаза моему мальчику. – Возьми.

      – Что