(Не)влюбляйся!. Дарья Белова

переодеваясь, прохожу в спальню и из клатча достаю телефон. Червячок грызет изнутри, сомнения поселяет и перемешивает большой ложкой, сбивая с курса.

      Если Артур – поклонник, зачем так надо было заморачиваться? Не понимаю…

      “Белые розы тоже очень красивые”, – пишу на незнакомый номер, который так и не придумала, как записать в книжке.

      Я не знаю, зачем это делаю. Просто хочу увидеть еще пару слов от него.

      “Оказывается, белый цвет – к разлуке”, – отвечает спустя несколько минут. Успеваю вся известись.

      “Больше не будешь дарить белые розы?”

      Снимаю платье, белье, собираюсь идти в душ. Мысли в голове как рой пчел. Кружат вокруг, схватить невозможно, рискуешь ужалиться.

      “Нет.”

      “Я не хочу с тобой расставаться”, – летит вдогонку.

      “Как тебя зовут?”, – немедленно пишу ответ.

      “Спокойной ночи, Соня”

      Глава 5.

      Соня.

      – Все хорошо? – обеспокоенно спрашивает Артур, когда помогает мне выйти из машины.

      – Конечно, – отвечаю коротко и пальцами вцепляюсь в его руку.

      Почему-то волнуюсь, хотя это далеко не первой мой такой вечер.

      Артур воспринимает мое поведение по-своему и притягивает к себе. А я не отталкиваю.

      Мы подъехали к гостиничному комплексу, где на территории шикарный ресторан. Все забронировано за моим отцом в честь подписания договора между его фирмой и компанией Бисаровых.

      – Шампанское? – заботливо спрашивает, – насколько мне известно, на него заложили неплохие деньги в бюджет. Должно быть достойное.

      Киваю.

      Не люблю алкоголь. Редко могу позволить себе бокал вина или шампанское в новогоднюю ночь. Сейчас исключение. Хочу чуть расслабиться. Напряжение в каждой клетке. Это несколько странно и сильно меня беспокоит.

      Артур возвращается с двумя фужерами, наполненные ровно вполовину.

      – Успел, – выдыхает, – забрал последние с подноса.

      Бисаров ведет себя расслабленно, спокойно. Ему происходящее нравится, и он выглядит довольным. А может, рад тому, что я пошла ему навстречу и согласилась поехать вместе с ним.

      Уверена, его родители, да и мои, обрадуются. Погладят по головке и шепнут на ушко “молодец”.

      Руку снова кладу на его предплечье. Хочу уловить хоть каплю поддержки от него. И она вроде бы есть. Взгляды его, слова… Но у меня стойкое ощущение, что мы просто играем наши роли.

      Я всю жизнь нахожусь в театре, танцую, играю. Научилась нутром чувствовать фальшь.

      – О, родители, – говорит тихо, делает маленький глоток шампанского и отставляет его в сторону.

      А оно ничего такое, шампанское это. Пузырьки приятно покалывают язык, а в желудке поселяется хмельное тепло.

      Отец Артура – немного тучный, низкого роста мужчина с залысинами и пухлыми губами. Зовут, насколько я помню, Георгий Андреевич. Мать – красивая женщина с густыми темными волосами. Сейчас она в сногсшибательном платье, блестящем и длинном. Елена Яковлевна Бисарова.

      – Братишка, я думал,