Котяра. Лина Филимонова

хрена не помню. Закрываю глаза, пытаюсь сосредоточиться – перед глазами только ее губы. И бокалы с шампанским. И, почему-то – бордовый бархат. И крики: “Горько!”. Что, впрочем, вполне естественно на свадьбе.

      Ника возвращается. Дает мне таблетки. И ставит на стол бутылку с белой мутной жидкостью.

      – Что это?

      – Айран.

      – Что, мля?

      – Кисломолочный напиток. Говорят, хорошо от похмелья.

      Я открываю крышку и нюхаю.

      – Что за… добить меня хочешь? Я, между прочим, ничего плохого тебе не сделал…

      Хотя очень хотел. Но только хорошее!

      – Не хочешь, не пей. Мне мужчина в аптеке посоветовал.

      – В жопу такие советы, – ворчу я.

      И тру пальцами виски.

      – Пить меньше надо! – занудствует училка. – Алкоколь – зло!

      – То-то ты вчера настойку лакала…

      – Настойку? Ты же говорил, это компот.

      – А ты поверила?

      – Еще и врешь постоянно, – укоризненно произносит она.

      Ой, все. Такое вот я дерьмо.

      А передо мной стоит какое-то дерьмо в бутылке. Мне так хреново, что терять, в общем-то, нечего. Я делаю глоток. Фигня какая-то. Но жажда берет верх. И – я выпиваю бутылку залпом.

      В желудке происходит ядерный взрыв. Он бьет по башке. Меня адски мутит…

      – Ты что мне дала, ведьма? – ору я.

      – Что-то не так? – лепечет она.

      – Все, блять, не так!

      – Не матерись! – орет она.

      – Да пошла ты…

      – Сам иди! Вон из моего дома!

      Она указывает мне пальцем на дверь.

      Ой, мля! Мамочка нашлась. Материться нельзя, пить плохо, веду я себя не так, как надо…

      Я сам уйду! Просто шагаю в прихожую, кое-как натягиваю кеды и вываливаюсь за дверь. Даже не попрощавшись. И не сказав “спасибо” за заботу.

      Да, я кусок говна. Но лучше быть говном, чем лошарой.

      А я… облажался, как последний лох. Дважды!

      Такого эпичного двойного фейла у меня не было никогда в жизни. Вчера не трахнул ее. Потому что нажрался. И… не знаю. Не помню.

      И сегодня не трахнул. Хотя она была готова… Наверное. Не знаю. Я очень плохо соображал. Да и сейчас не могу сказать, что в голове ясность.

      Но одна мысль звучит в моем мозгу очень четко: да ну нах. Не судьба, значит, не судьба. На кой мне сдалась эта училка?

      На хер не нужна!

      Выхожу из подъезда. Ноги ватные, самого потряхивает. Да и башка не сказать чтобы совсем прошла. Но зато пожар в желудке благополучно потушен адским айраном.

      Бесит все. Буквально.

      Солнце ослепляет, просто выжигает радужки. А темные очки я, естественно, не взял. Птицы орут как потерпевшие, такое ощущение, что прямо мне в ухо.

      – Да заткнитесь вы! – бурчу я.

      Поднимаю глаза. И вижу перед собой нечто, от чего мне снова хочется блевануть.

      Валерчик. Прилизанный, напомаженный. С вонючим букетом… Ну, и естественно, со своим вялым отростком в кармане.

      Глава 17

      Ника

      Кот – просто редкостная козлина.

      И нет, я никогда раньше