Атмосфера. Стихи и рассказы 2023 г. Елена Сомова

тяжестью, будто свинцом.

      Но даже так прощу я талый снег.

      А человек, любя чертоги тайн,

      Бросается в погоню. Красота

      Чарует магией. Диагональ

      Креста – в снежинке, микроскопы – вдаль.

      Асфальт – как зеркало, он мокр и свеж,

      В нём свет рисует быстро вертикаль, —

      Трапецию снежинки. Вырезай

      Фантазией, но солнца не порежь,

      Оно – два ёжика в одном клубке,

      И восклицает в искрах о заре.

      Подумать только: в желтом колобке —

      Весь мир, и фонари могли сгореть!

30 окт. – 3 ноя. 23 г.

      «Это просто музыка в переводе на детский смех…»

      Это просто музыка в переводе на детский смех,

      Это радуга, радуга музыки,

      перемещённая в детский взгляд,

      пухлые пальчики сердца,

      крохотная вермишель,

      в душу бесцеремонно лезущая,

      как в свою постель,

      в мир души моей тайная дверца

      и фонетики слабая «эль».

      Мягко, тепло, щекотно, весело, озорно,

      ладушки, бережно, сладко, щедро, хитро, вольно,

      да кувырком и в прятки в самом смешном кино.

      Оживляясь и молодея,

      улетать мотыльком

      в свежий ветер аллеи

      с капелькой – огоньком!

      И наблюдая нечто

      в свой бинокль сердечный,

      лет на двадцать путь млечный

      выверить, как поток

      музыки бесконечной,

      света и лета исток.

29 ноября 2023 г.

      «Кусочками врачебных состраданий…»

      Кусочками врачебных состраданий

      Я в детстве стала у работающей мамы:

      То кашель, то кошель, как состязаний

      шкала для родственников, черпателей хлама,

      То баррикады стульев: я играю.

      Театр поднял занавес, там куклы,

      цирк с обезьяной Гришкой, поминутный

      контроль режима, ну и панорама

      дворовой  горки, видной сквозь деревья,

      и там стоят цыганские кочевья,

      палатки для игры, становья.

      Я умирающей от боли куклой

      у Карабаса под хлыстом стонала,

      считая. Гуттаперчиво – простудным

      был воздух. И под первое сопрано

      «Я в садик не пойду!» меня тащили

      в концлагерь. Там хороший лагер-фюрер

      с прекрасной дикцией рассказывал про Чили

      и патриотах: защищая, главный умер,

      и все ревели в голос безутешно.

      Потом – ангина, семь микстур, конечно,

      и в утренник – в слюде подарок сладкий

      без вынутой, по наглой, шоколадки.

      Кусочками учительских терзаний

      я  потом стала. Бабушка варенье

      варила, умножая пчёл меж нами,

      когда писала я стихотворенье,

      хотелось сладкого, но всё потом, и потом

      страдальческим добытых пенок сладких

      мягчайшее на свете волшебство

      тянуло к нам гостей на чай с вареньем.

      Гостей, на сладкое