Атмосфера. Стихи и рассказы 2023 г. Елена Сомова

волшебство – на палочке ландрин —

      фонарный постовой, смотрящий за востоком, —

      не пропустить восход в агонии восторга,

      как разгорающийся в новый год камин.

10 сентября 2023 г.

      «Всё еще может быть! А я крылья сложила…»

      Всё еще может быть! А я крылья сложила.

      Когда? За пятьдесят, жизнь пролетела,

      как одинокий журавль в небе – каменистая жила, —

      как-то взлетел без мозгов по краю предела.

      И развлекайся: лети, парься в бане, фотографируй,

      целься в живое, пока в нём горит кровь измученная, нагая,

      семечко клена. У мужа любовница Ира

      тоже горит у меня в крови, как дуло нагана,

      только горит еще ярче любовь, словно факел,

      (Где же она, прежняя моя сила,

      та, что от Льва, от моего зодиака?)

      что «…от любви к подруге…» \ другу не излечила,

      хоть поливай, – только сердце моё не гаснет.

      Вера жива, а Надежда уже почила,

      Будто с доски и в тетради стирает ластик.

1 октября 2023 г.

      «В моих ошибках виновата я…»

      В моих ошибках виновата я:

      Не муж, любимый, не второй, не время,

      Не подрастающее поколенье —

      Я виновата и боязнь себя.

      Стремясь к гармонии, звала еще,

      И ненасытно мстила ожиданьем

      Тому, кто предан. Мной. Моим гаданьем, —

      Шел на любовь с кресалом и пращой.

      Перелюбив, перекусала нить.

      Я дрянь, не баба. Что мне говорить?!

      И время мстит несбыточностью мне.

      Везет, как мамонту: он жил и умер,

      А я жива, но вымираю, – зуммер

      И всё. Молчанье рыбье – как на дне.

      Недосягаемость мечтаний – факт:

      Когда мне поздно – открывались двери,

      Фонтан восторга – нет, – спокойный лак,

      Но внутренний протест: вдруг не поверят?

      И осени магический краплак

      Спешил толкнуть в метания химерик.

14 окт. 21 г.

      «Промозгло так бывает от людей…»

      Промозгло так бывает от людей

      От едкой пошлости и подлости угарной

      Вдруг поперхнуться смыслом, как кошмаром,

      И небо вскрикнет, будто здесь злодей.

      В дожде, смывающем и цветики с белья,

      слезливость так обрывисто проскачет, —

      В ее стаккато просьбы, это значит,

      не зря дождь дробно стукал по плечам,

      будто просил остановиться, чтоб

      понять, куда иду, и долго ль буду

      искать свою законную простуду

      и может быть, термометр на лоб,

      потом достопочтенного врача.

      В промозглой дряни нечего бродить,

      хоть даже в цвете лазеров, плетущих

      по воздуху лагуну в водной гуще

      дождя и трепета – из лабиринта нить.

12 ноября 2023 г.

      «Догони время, вставь ему линзы …»

      Догони время, вставь ему линзы —

      лучше дорога видна,

      пусть ему светят наши капризы,

      здоровая