Попутчики. Кира Страйк

меня спрашиваешь? – от возмущения едва не задохнулась. Нет, ну честное слово, совсем обалдел мужик, – Вообще-то это ты меня сюда притащил. Чего тебе надо, любезный? – скорректировала я первое определение, хотя использовать хотелось именно его.

      – Ясно. Никогда не любил блондинок. Блондинка – это диагноз. – самым наглым образом заявил тот,

      – Во-первых, я – шатенка. Во вторых, оставь в покое блондинок и отвечай на вопрос.

        В ответ собеседник уставился на меня странным взглядом и замолчал.

      – Что? – не выдержала я.

      – Уверенна в том, что ты – шатенка? – совершенно по-идиотски спросил он. Я аж растерялась.

       Молодой человек, вы к тому же ещё и дальтоник?! – я раздражённо-скептически хмыкнула и потянула руку к волосам.

        Голова, которая погано гудела и ныла в районе затылка, оказалась обмотана какой-то тряпкой. Нащупав в переплетении волос и ткани прядь, демонстративно потянула ему на обозрение. А она всё тянулась… и тянулась… и тянулась. Пшенично-золотистый спутанный, простите, локон не моих волос.

        Более того, рука, которая его держала – тоже была не моя, – тонкая, с короткими ногтями без признаков маникюра, бледно-синюшного оттенка. Мозг отказывался принимать сей факт. Снова дико захотелось забиться в угол.

      – Я – Таня. Татьяна Николаевна Морозова. – пытаясь сбросить наваждение, уже без всяких просьб и вопросов непонятно кому – себе или мужчине – сообщила я, как пионер у доски заученный стишок, – Мне сорок шесть лет, проживаю в городе Красноярске, вчера была на юбилее одного высокомерного буржуя и…

        Мужик смотрел на меня так, будто я его сейчас расчленяю без наркоза.

      – Меня убили. – сама не веря в то, что произношу, закончила я, – Вроде. Или ранили?

      – Убили. – твёрдо сказал он.

      – Тебе-то откуда знать? – разозлилась я, – Живая ведь.

      – Знаю. Потому, что "важный буржуй" – это я. И меня тоже убили. Из-за одной дурной бабы. Не догадываешься, о ком это?

      – Высокомерный… – автоматически поправила я, пытаясь втиснуть в мозг то, что он сейчас сказал.

        Голову нестерпимо сдавило спазмом.

      – Так, подожди, подожди… Ты – ?..

      – Саша. Александр Владимирович Соколов.

      – И ты…

      – Да. Мне пятьдесят пять, я успешный и богатый человек. В здравом уме и трезвом рассудке. Теперь я в этом абсолютно уверен – парами с ума не сходят. Хотя, честно сказать, не уверен, что это лучше сейчас, чем безумие. Тогда имелось бы хоть какое-то рациональное объяснение.

      – Чему? – как полный дундук, спросила я. Внимание совершенно расфокусировалось и гонялась за отдельными разбегающимися паззлами информации, пытаясь согнать всё в одну картинку.

      – Таня! Очнись! – он приблизился и демонстративно поводил ладонью перед моим лицом, – Мы в фантастической ж…

        Нужно было собраться, встряхнуться, прийти в себя – я вновь попыталась сесть, ибо серый мрачный потолок в данный момент издевательски закачался