Рыжая помеха. Мария Зайцева

прошлый раз меня оправдало то, что  вообще был не в курсе, чья она дочка. Да и на взводе, опять, же сильно находился…

      А в этот-то раз все четко осознаю. Приоритеты расставляю верно.

      И по всем этим приоритетам понятно, что мне не светит девочка Света.

      Не моего она полета птица. Даже  если б не было… Обстоятельств. Все равно не моего. Таких, как я , ее папа-генерал натягивает на чайник вместо куклы.

      А меня, если узнает, что хотя бы смотрю в ее сторону, вообще порвет. Ну , а сам не сподобится, так братишка солнечной Светочки, полковничек фсбшный, точно постарается.

      Светочка у них, как я понял, свет в окошке, поздняя самая сладкая конфетка.

      Не моими губами такую жрать.

      Все эти мысли проносятся в дурной , ошалевшей от неожиданной встречи башке  в одну секунду, пока в глаза зеленые смотрю.

      А потом Светочка отворачивается, презрительно дергает плечиком и сваливает в сторону своих друзей.

      А я остаюсь, дурак-дураком, стоять на ступеньках универа. Под взглядами студентиков.

      Весело, шопиздец…

      – Ты чего? – прорезается сквозь шум в ушах голос Олега, про которого я, признаться, и забыл уже, – запал? Не вариант.

      – Да? – хриплю что-то невразумительное, наблюдая, как Светочка смеется над шутками каких-то парней, так же, как и я, облизывающих ее жадными глазами. Смеется. На меня не смотрит. Но сто процентов чувствует мой взгляд. Спина слишком прямая, попка чересчур оттопыренная, пальцы поправляют волосы… Красуется, Светлячок…

      Зеленоглазая. Еще круче стала выглядеть с зимы.

      Загорела, немного похудела. Глаз не оторвать.

      Вот я и не отрываю…

      Палюсь по полной программе. Понимаю это, но поделать с собой ничего не могу.

      – Да, – отвечает Олег, – это Светка Старицкая. К ней на кривой козе не подъедешь.

      – А на прямой?

      – Чего?

      – На прямой козе если?

      Я с огромным усилием выдыхаю, усмехаюсь и отворачиваюсь. Тоже с усилием.

      – Пошли?

      – Да, пошли, – кивает Олег и топает первым по ступенькам вверх.

      Я иду следом. Не оборачиваясь. И чувствуя на себе внимательный взгляд зеленых глаз. Невольно вспоминается песня, которую пели в тех местах, где я обитал два года после школы.

      «У беды глаза зеленые…»

      Никогда не любил шансон, но здесь он, сука, в тему.

      Зеленые глаза у моей беды.

      И чего теперь делать, как устранять эту помеху, которая все похерить может, непонятно.

      Зеленые глаза моей помехи

      – Пал Васильич, а может я чего-нить другое буду делать? Не выгорит тут, я прям чувствую…

      Я ловлю себя на слабой ноющей ноте, словно щенок подскуливает, и тут же маскирую это прокашливанием. Конечно, против Васильича я реально щен, но показывать это – все равно что на спину валиться и пузо подставлять. Не пойдет.

      – Макс, конкретно говори, что не так, – басит в трубке Васильич, потом отвлекается и кому-то смачно говорит матом.

      Смысл послания понятен, и хорошо, что он не мне.

      Я послушно пережидаю производственный момент и еще раз