Банда профессора Перри Хименса. А. И. Вороной

что, возможно, это и есть та соломинка, за которую ему следует уцепиться.

      – Что вас интересует?

      – Все. Расскажите все о себе.

      Дик помолчал немного, собираясь с мыслями, прикидывая, что же ему сказать, какие данные из своей биографии.

      – Окончил колледж в Чикаго. Холост. Тридцать два года. Живу с бабкой на Лонг-Айленд. Играл за команду факультета в бейсбол. Физически здоров. Онанизмом не увлекаюсь…

      – Не надо таких подробностей, мистер Ричардсон, – прервал его Грорэман. – И не бойтесь откровенничать. Я ваших идей не украду. Моя специальность – психология. Поведение человека в экстремальных условиях… Что вы безработный, я знаю. За что вас уволили из компании «Электронный мозг»?

      Меньше всего ожидал Дик услышать этот вопрос от незнакомца. Он постарался сосредоточиться, замешкался, подбирая правдоподобные аргументы, но ничего подходящего не приходило в голову.

      – Я уволился сам… Поругался с шефом.

      – Вы говорите неправду, мистер Ричардсон! Сейчас никто сам не увольняется. Сорок миллионов безработных. За что вас выгнали?

      Грорэман уставился на Дика своими выпуклыми как у совы черными глазами, замерев в ожидании. Дик все молчал.

      – Я вам подскажу, – не выдержал Грорэман. – Вы что-то изобрели. Фирма потребовала ваши чертежи. Возник конфликт. Вы еще что-то натворили и вас уволили. Не так ли?

      – Да…

      – Как называется ваше изобретение? Отвечайте!

      – Генератор случайного действия, – пробормотал Дик, впадая снова в уже знакомое ему безразличие и апатию. – Точнее, приставку к генератору биоволн.

      – Тогда вам и повысили зарплату?

      – Не только мне, но и другим служащим… Возможно, это случайное совпадение, но кто-то донес на меня шефу. Тот потребовал представить ему весь генератор ГСД в формулах и чертежах. Я послал его к черту… И вот никто не хочет брать меня на работу, как только узнают, откуда меня уволили…

      – Достаточно, мистер Ричардсон! Достаточно! – зарокотал Грорэман и вдруг засмеялся, показывая крупные прокуренные зубы, дергаясь своим животом. Смех его чем-то напоминал выступление актера в провинциальном театре.

      – Вы… как я понял, – сказал Грорэман, вытирая слезы платочком, – смогли управлять на расстоянии поступками своего шефа? Его поведением. Не так ли, мистер Ричардсон?

      Дик молчал, насупившись, уже жалея, что сболтнул лишнее.

      – Вы молодец, мистер Ричардсон! – снова пророкотал Грорэман, убирая с лица улыбку.

      – Думаю, что вы понравитесь моему патрону. Да, должен вас немного проинформировать. Он тоже помешался на всяких фантастических идеях.

      Грорэман дал Дику телефон, попросил позвонить завтра.

      И он звонил по нескольку раз в день. Грорэман вел себя как-то странно, то никак не мог вспомнить, кто такой Дик Ричардсон, то переспрашивал, откуда у него этот телефон, то ссылался на свою занятость, то обещал с кем-то переговорить и тут же клал трубку. Наконец вчера вечером