Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 2. Саша Токсик

не отпугивает.

      – А с этой фигней я не знаю, что делать, – пожимает плечами Женька. – Взял одну на всякий случай. Ты про такого писателя вообще слышал?

      – Много там "этой фигни"? – я беру книгу и чувствую, что у меня холодеют руки.

      – Дофига, – выдаёт Женька. – полгода лежит уже. Не берёт никто.

      – И где лежит? – вкрадчиво спрашиваю.

      – В Голоносовке, – объясняет приятель, – это от Кадышева двадцать килОметров. У них в сельпо книжный отдел зачем-то сделали.

      Объясните мне, как и для какой цели "Заповедник гоблинов" Клиффорда Саймака мог оказаться в селе Голоносовка, где средний возраст населения "шестьдесят плюс"?

      В голове сотрудника какого НИИ статистики или торговли могла появиться подобная идея? Какие цели при этом преследовались? Сколько ещё таких негаданных сокровищ разбросано по всему необъятному Союзу?

      – Поехали! – я понимаю, что это золотая жила, и пустить дело на самотёк не могу.

      По просёлку мчимся в Голоносовку. Женька говорит, что есть короткая дорога и я по наивности ему верю. Получается ближе, но дорогой это не назовёт ни один оптимист. Мопед скачет по холмам, как заправский "эндуро", а я каждую минуту жду, что у нас отвалятся оба колеса и мы улетим в кювет. Однако, доезжаем.

      Продавщица с усталым лицом узнает Женьку с порога.

      – Вернуть решили? – вздыхает она, – я так и думала. У нас вообще не положено, но ладно…

      – Нет, – говорю, – мы все заберём. Сколько их у вас?

      – Батюшки-светы! – всплёскивает она руками, – сейчас посчитаю.

      Книг оказывается тридцать две. Денег хватает впритирку. Для этого мне приходится добавить десятку, которую отложил как неприкосновенный запас.

      – Зачем вам столько? – удивляется женщина, заворачивая каждую книгу отдельно в серую обёрточную бумагу.

      Я прошу её этого не делать. Времени уходит на это масса. Меньше, чем через час Нинель будет ждать меня у редакции. Но продавщица продолжает, не слушая аргументов.

      – В макулатуру сдадим, – говорю от досады я, – талончики получим на Дюма.

      Женщина замирает с листком в руках.

      – Не продам, – говорит она, – ишь, придумали! Люди старались, печатали! А они народное добро решили переводить, ироды!

      Женька хватается за голову.

      – Вот нахрена ты поехал, юморист?!

      Приходится резко включать обаяние и объяснять, что мы из оргкомитета районного слёта юннатов-лесоводов. Ищем памятный подарок для участников: "Представляете, надо всем одинаковый, а то обидятся", и что книга подходит идеально: "Заповедник" же, нам прямо по теме".

      Продавщица сурово вглядывается в нас. Мы тянем лыбу. Добавляю, что на макулатуру я бы лучше взял "Справочник по орошению пустынных серозёмов бассейна Аму-Дарьи", который слепая судьба тоже занесла на голоносовский прилавок. Он вдвое толще и дешевле на двадцать копеек. Аргумент срабатывает.

      До встречи с Нинелью остаётся сорок минут.

      – Женька, жми!

      К Женькиному дому мы подкатываем