Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 2. Саша Токсик

догадываюсь я.

      – Если пройду, – сжимает кулачки Кэт.

      – Пройдёшь, – с пьяной вальяжностью заявляет Джон, – с твоим то… ааай!.. да чего я сказал-то?!

      Хрясь! Острый кулачок бьёт его по плечу. Конечно, обидно, когда считают, что тебя везде кто-то двигает. Может, оно так и есть. Но зачем девушку расстраивать?

      – Мне бежать надо! – подскакиваю, глядя на время, – у меня электричка скоро…

      – "… опять от меня сбежала… последняя э-лек-тричкааа…" – напевает долговязый.

      – Давай, ты "Роллингов" в следующий раз заберёшь? – предлагает Кэт.

      Она берёт с ящика полтинник и протягивает мне. Лезу в карман за сдачей.

      – Перестань, – говорит, – ты нас выручил тогда. Если б их нашли, меня бы "свинтили".

      А "винтиться" ей совсем не с руки. Не знаю, кто у Кэт родственники, но они явно не простые люди.

      – Спасибо, – отвечаю.

      Я не дурак от денег отказываться.

      – Лучше шмотки себе купи, – Кэт словно стыдно, что она дала слабину, – ходишь, как пенс.

      – Как кто?

      – Как пенсионер, дярёвня, – она снова ерошит мне лоб.

      На этом романтическом моменте мы прощаемся. Джон неожиданно подрывается вместе со мной. Войдя в лифт, я уже сжимаю кулаки. В замкнутом пространстве главное – ударить первым.

      Но коренастый на удивление дружелюбен.

      – На вокзал тебе? – спрашивает он.

      – Угу.

      Мы выходим как раз, когда к дому подруливает вишнёвая Лада – "трёшка".

      Джон направляется к ней, а навстречу ему вылезает ослепительно красивая девушка. Таких я здесь ещё не видел. Блондинка с длинными "шведскими" волосами и широко распахнутыми наивными глазами. Да ещё к тому же в миниюбке. Впору глаза протереть.

      – Эй, фотограф! – машет рукой Джон. – Тебя подбросить?! Меня и так тянет к этому "чудному видению", как магнитом, а тут ещё приглашают.

      – До вокзала можно? – спрашиваю.

      – Ириш, подбросишь? – уточняет Джон.

      – Я не спешу, – Ирина лучезарно улыбается, словно из-за туч выходит солнце.

      Сажусь на заднее сиденье. Жигули резво набирают ход. Блондинка ведёт машину аккуратно, но уверенно. Из радиолы бубнит "Маяк".

      – Покрути, может, музыку найдёшь? – предлагает Ирина.

      Джон поворачивает какие-то настройки.

      "…гремит февральская вьюгааа", – вырывается из динамиков.

      Чувствую себя героем одного из фильмов Гайдая. И это скверно. Его комедии были смешными для зрителей, а не для героев. Тем, как раз доставалось по полный. Может, у меня интуиция, так странным образом, работает?

      На одном из поворотов Ирина притормаживает, и Джон выскакивает. Мы остаёмся в машине вдвоём.

      – Тебе же на вокзал? – уточняет Ирина.

      – Туда, – говорю, – мне нужно успеть…

      Едва успеваю произнести фразу, чтобы хоть как-то завязать разговор, как Ирина сама поворачивается ко мне. Меня обдаёт ароматом духов. Совершенно точно – французских.

      – Успеем, – мило улыбается, она, – только мне домой на