Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 2. Саша Токсик

вскакивает с софы и крутится передо мной, покачивая худой аккуратной попой.

      – Нравится? – говорит.

      Джон злится. Между этими двоими присутствует какой-то магнетизм, причём трясёт в результате одного парня. Длинный одобрительно смеётся. Мишане пофиг, он копается в стойке с коробками. Подбирает исходники для сборника.

      – Нравится, – отвечаю. – Но не джинсы.

      Она разворачивается и ерошит рукой мне волосы. Джон психанув, выходит.

      – А ты правда фотограф? – спрашивает Кэт.

      Вытаскиваю из кармана серую картонную книжечку. Это не удостоверение даже – пропуск в редакцию. Совершенно ненужный, поскольку никакого вахтера в газете нет, но безотказно действующий в стране, где "без бумажки ты букашка…".

      "… фотокорреспондент… газета "Вперёд"… " – читает девушка.

      Надпись "стажер" я старательно заляпал чернилами, как будто печать расплылась. Подосинкина ругалась, конечно. Но "корочку" менять не стала, они подотчётные.

      – Ты Димку Плотвичкина знаешь? – поворачивается к нам Мишаня.

      – А кто это?

      – Фотограф у вас в газете, – удивляется Мишаня.

      – Димана, что ли?! – делаю большие глаза, – конечно знаю, только фамилию его забыл. Меня на его место взяли.

      Естественно, никого я не знаю. Но получить информацию о своем бывшем коллеге очень любопытно.

      – Куда он? – интересуется бородатый.

      – Не знаю… пропал с радаров, – говорю, – у тебя хотел спросить.

      – Так я его два года назад и видел, – объясняет бывший клубный работник, – наши к вам с концертом приезжали. Мы тогда с Димкой и с главным вашим душевно посидели, так что я на следующее утро уехать не смог. Укачивало в автобусе, – он с улыбкой качает головой своим воспоминаниям. – Мордатый такой…

      – Ивахнюк, – подсказываю.

      – Точно… "хнюк"…помню, а что за дерево перед этим – нет.

      – Мальчики, я вам не мешаю?! – влезает Кэт.

      Мишаня тут же утыкается носом в записи. Девушка притаскивает стопку журналов. Бесплатная хрень из тех, что валяются на столах в отелях или на стойках у кассы супермаркетов. Внутри сплошные рекламные постеры с редким вкраплением заказных статей.

      – Дорогие? – интересуюсь.

      – Сто рублей!

      Мечты о красивой жизни стоят дорого.

      Кока-кола, тачки, девушки, ковбои, сигареты, девушки, клёши, диско и снова девушки.

      В джинсах, в юбках, в купальниках, в форме стюардесс, на роликах, и даже в скафандре астронавта.

      – Вот так сможешь? – спрашивает Кэт? – а вот так? – она листает страницы, – и вот так?

      – А у тебя яхта есть?

      На фото две упитанных американки в купальниках в белый горох болтают ножками на корме океанской яхты.

      – У знакомого есть, – кивает, – только поменьше, конечно.

      На водохранилище в яхтклубе.

      Запись сборников оказывается долгой. Я и забыл, что всё действие происходит не просто в реальном времени. На запись часового сборника с учётом поиска композиций уходит