Зов крови. Алексей Прилепский

мужчина средних лет. Костюм из дорогой ткани, худое лицо, прямой нос, тонкие губы искривлены в ухмылке. Лампы плохо справлялись со своей работой, больше сгущая тени, нежели освещая помещение, поэтому детали внешности терялись во тьме. Второй мужчина, явно простой исполнитель, что и привел меня в чувство не очень деликатными пощечинами, уже занял стул возле единственного выхода.

      – Чего вы хотите? – если не убили, значит чего-то надо. Если чего-то надо, значит, есть еще шансы выбраться. Такое нехитрое измышление немного обнадежило.

      – Интересные у тебя игрушки, – проигнорировав вопрос, он достал откуда-то мой нож и вертел его в руках. – И способность отличная. Только моего человека ты зря убил, да и лошадку покалечил. Пришлось нам, как законопослушным гражданам, провести общественное задержание опасного преступника. Спецпатрон на тебя не пожалели, учли неудачный опыт Ганса, – рассмеялся он собственной шутке. Сейчас картина понемногу сложилась. Действительно, с чего я решил, что от меня так просто отстанут? – Даже жаль немного, мне бы такой боец пригодился, – между тем продолжил франт.

      – Хочешь, чтобы я на тебя работал?

      – Нет, Марк. В столице о тебе уже знают, а ссориться с аристократией – себе дороже. Сейчас у них власть. Армия и жандармерия пляшут под их дудку. Так что скоро за тобой прилетят.

      – Тогда какого черта тебе надо?

      – Расскажи мне про свою способность, про испытание. Расскажи, где ты нашел этот нож и почему аристократия так вцепилась в тебя. Тогда я постараюсь тебе помочь, – закончив свою пламенную речь пустым обещанием, он выжидательно уставился на меня.

      – Иди к черту, – нисколько не поверил я ему. Продолжать бессмысленный разговор не хотелось. Может он рассчитывал, что я испугаюсь и пойду на любую сделку от безысходности. Но не таким уж безвыходным было мое положение, как он думал.

      – Сейчас уже ночь, – нисколько не обиделся он. – Подумай до утра, вдруг сможешь меня заинтересовать достаточно, чтобы я рискнул вступиться за тебя.

      ***

      Франт давно уже ушел, оставшийся охранник, повесив лампу на крюк у себя над плечом, пытался читать газету. Рядом с собой на стуле он положил револьвер. Мой револьвер.

      – Не дури, парень. Больше спецпатронов нет, только боевые. А я и раньше хорошо стрелял, сейчас же… – оскалился он, уловив мой взгляд. В любом случае действовать было рано. Пока что пытался ослабить тугую веревку, заодно анализируя недавние события. Тот импульс, которым я убил подставного извозчика и переломал ноги лошади, был гораздо мощнее, чем должен. Быстро перебрав варианты, решил, что так проявил себя высокий уровень воли. И наверняка присутствовали побочные эффекты, которые я не заметил, тут же свалившись без сознания. А может потому и свалился? Пока не понятно.

      Дальше небольшое наблюдение, подтвердившее мои догадки. Поначалу франт отображался как «Игрок Игрок I», но стоило мне решить для удобства так его и называть, как Система тут же подстроилась –